Si los poetas estuviéramos de moda.

Ahora que está próximo el mundial de fúbol , Football, Fút, cómo dicen los que saben, o soccer como dicen los que saben una mierda . Me ha dado por pensar, que si la poesía alguna vez, podrá reunir a tantas personas. Vamos, vayamos a un punto menos, extremo, sé que el fut, es el deporte que más inchas tiene en el mundo, pero, digamos, el Décimo encuentro interamericano de ajedrez, reúne a más de 5,000 personas. Entonces la Poesía está en mucha desventaja contra todo lo que se trate de reunir masas, a lo más creo que el Décimo encuentro interamericano de Poesía reuniría mil personas.

No me imagino yendo en el autobús y escuchar a un par de adolescentes diciendo – ya bajé el último libro de Ángel González, trae comentarios de Sabina, y el prólogo es el la versión extendida, fotos de González borracho intentando subir a un taxi, y gratis dos meses de suscripción para www.vocesdeluz.blogspot.com – por el contrario, creo que los Poetas debemos comenzar a aceptar la repisa que nos toca. Tal vez si pusiéramos asteriscos y pies de página, o si en lugar de hablar del dolor de adentro, usáramos colmillos, o gafas redonditas a lo Jarry Plotter, la cuestión sería distinta:

Ejemplo:

Tan distinto es el amor*,

cuando* lo que se ama es un caldo*

que derrama* una vasija* impalpable*.

*1-concepto universal relativo a la afinidad entre seres.
*2-espacio temporal.
*3-recipiente para contener preferentemente líquidos, soporta altas temperaturas.
*4-Que no se puede tocar.
**Los cuatro asteriscos anteriores son usados por el pobre autor como recurso literario, llamado metáfora, que sirve, casi siempre, para adornar y dar un sentido metafísco a los versos.

Si los Poetas estuviéramos de moda, y llenáramos estadios para un recital, si los reconocimientos llegaran a nuestras manos antes de los 60 años, si nos dieran Libro de Platino por altas ventas, en lugar de suplicarle a Dios por que el libro siga circulando. Si los Poetas no fuésemos vistos como cosas del pasado, un pasado casi mitológico, y entendiera el mundo que somos tan útiles y actuales, se ocuparían de enviar Haikús por mensaje de texto, que son breves, precisos, justos, perfectos y que en Japón se escribían 25 siglos antes de los celulares.

2 de Octubre

«El muro de silencio se viene abajo, por que millones de voces anónimas lo golpean sin descanso»

Mario Alvaro Cartagena

Conocido como «El Guaymas» recordó que Méndez Arceo fue el primer personaje de la vida publica que conoció después de haber salido de prisión en 1982. Compartió conmigo sus vivencias en la cárcel , la cual estuvo marcada por la tortura física y psicológica por el delito de haber pertenecido a la «Liga Comunista 23 de Septiembre», un conglomerado de diferentes grupos guerrilleros de México en la década de los 70’s.

«El Guaymas», quien perdió la pierna durante la tortura a manos de la Dirección Federal de Seguridad, reconoció el labor que llevaron a cabo diferentes organizaciones de derechos humanos por salvar su vida y de denunciar en todo el mundo la represión que ejercía el Estado mexicano.

«¿Querían tierra...? ¡Denles hasta que se harten!...»

Gritaban los militares mientras sepultaban guerrilleros en las fosas comunes.

Tío! Adelante! La lucha continúa!! Gracias por el ejemplo!

Alucinaciones

Y si yo fuera Henry Miller,
y si tu te desvistieras de Annais Nïn,
y si June jugara a rodar como estrella fugáz
por el pavimento húmedo entre la 47 y 42
por Broadway avenue...

Y si París, como tu corazón
fuera el centro neurálgico de mi locura.

CERRADO POR REPARACIONES

VOLVERÉ PRONTO.

HEMOS PERDIDO AL REY Y NO HE PODIDO TRANSCRBIRLO, LO DEBO.

Como dos extraños

alguna vez amé a una mujer que no existe:

Tan distinto es el amor,
cuando lo que se ama es un caldo
que derrama una vasija impalpable.

Ahora que me dejen tranquilo
los fantasmas, tus ojos,
el manantial de luz que exhalas.

Que distinto el amor, que diferente,
cuando no tengo ganas de matarte,
que no ahondo la mano para acariciarte
la grieta húmeda e infinita donde quiero perderme.

Anecdotario

Cuando niño, por allá de los seis años, recién intentaba a concebir ideas sobre la muerte; mi hermano mayor, había fallecido hacía apenas un par de semanas. Por esos días, el verano se anunciaba con el brote de las primeras ciruelas amarillas. De pronto, una terrible fiebre me atacó sin aviso, de esas raras fiebres en las que no te duele nada, pero la sangre se condensa y se siente como circula por los rincones de las venas, arena caliente, arena líquida por mis adentros.

Fue duro no ver el sol por esos días, pero mi madre, tuvo la idea de acercarme un libro que fue de mi hermano, el libro tenía dibujos, monitos decía yo en ese entonces, como no sabía leer bien, y apenas si cruzaba dos líneas formando media letra, gracias a la dislexia que padezco, el libro con monitos caía bastante bien. Vivíamos en una casa de adobe, con techos de lámina metálica asidos a unas enormes vigas de madera, acá en un pueblo donde crecieron mis padres. La casa era azul, lo recuerdo, en el fresco interior de la tierra levantada en muros, conocí: El Principito.

Entonces me pasé muchas veces por el B612 entres sus tres volcanes, dos de ellos serenos y el enfurecido. Acicalé a la rosa, y le canté mis primeros poemas, no tenía zorro que me hablara de la amistad, pero, ese libro desató en mi el hambre de lectura.

Ahora, muchos años mas tarde, rezo la ley que me rige: “Hoja por hoja, letra por letra”

Hay que decir adiós cuando hay tiempo,
justo antes que el verano,
incendie venenosamente de luz
todos los árboles del campo.

No abanique su mano,
que el agrio viento del adiós,
no ensucie el aire que provocan sus pestañas,
la brisa fresca para el marinero de paso.

No intente entender por que la noche sabe a menta,
no busque en este adiós lo que en usted,
no ha encontrado en sí misma,
hay que decir adiós cuando todavía hay tiempo.

Hunda su rostro de doncella,

lentamente en su reflejo sobre el lago,
mientras las muchachas lloran el celo,
del marinero que se fue en verano.

He visto sin certeza

Ahora que

Les dejo este fragmento de mi biblia
personal. Del Profeta Joaquín Sabina.
versículo 1, del libro de 19 días y 500 noches.

Con el tema, que por ahora me ronda en
la cabeza y el corazón.
Con ustedes: Joaquín!
--------------------------------------
Ahora que nos besamos tan despacio,
ahora que aprendo bailes de salón,
ahora que una pensión es un palacio,
donde nunca falta espacio
para más de un corazón…



Ahora que las floristas me saludan,
ahora que me doctoro en lencería,
ahora que te desnudo y me desnudas,
y, en la estación de las dudas,
muere un tren de cercanías…

Ahora que nos quedamos en la cama,
lunes, martes y fiestas de guardar,
ahora que no me acuerdo del pijama,
ni recorto el crucigrama,
ni me mato si te vas.



Ahora que tengo un alma
que no tenía.
Ahora que suenan palmas
por alegrías.

Ahora que nada es sagrado
ni, sobre mojado,llueve todavía.

Ahora que hacemos olaspor incordiar.
Ahora que está tan solala soledad.

Ahora que, todos los cuentos,
parecen el cuentode nunca empezar.

Ahora que ponnos otra y qué se debe,
ahora que el mundo está recién pintado,
ahora que las tormentas son tan breves
y los duelos no se atreven
a dolernos demasiado…

Ahora que está tan lejos el olvido,
ahora que me perfumo cada día,
ahora que, sin saber, hemos sabido
querernos, como es debido,sin querernos todavía…
Ahora que se atropellan las semanas,
fugaces, como estrellas de Bagdad,
ahora que, casi siempre, tengo ganasde trepar a tu ventana
y quitarme el antifaz.

Ahora que los sentidos
sienten sin miedo.
Ahora que me despido
pero me quedo.

Ahora que tocan los ojos,
que miran las bocas,que gritan los dedos.

Ahora que no hay vacunasni letanías.
Ahora que está en la lunala policía.
Ahora que explotan los coches,
que sueño de noche,que duermo de día.

Ahora que no te escribocuando me voy.
Ahora que estoy más vivode lo que estoy.
Ahora que nada es urgente,que todo es presente,
que hay pan para hoy.

Ahora que no te pidolo que me das.
Ahora que no me midocon los demás.
Ahora que, todos los cuentos,
parecen el cuentode nunca empezar.

Inventos del verano

Permítame decirle señorita,
que posee algo invisible en la mirada,
un puzzle que no resuelto bajo las pestañas,
que me hipnotiza el mito de sus labios
al final de sus dientes cuando sonríe.

Déjeme contarle que en un sueño,
de su mano dibujamos la orilla de un mar escarchado,
que levantaba estrellas con los pies, a contraviento,
dejando un rastro de cristales en el aire.

No existe usted señorita, sólo es el cansancio,
el intervalo oscuro entre el vino y el cigarro,
no es su voz, es el ruido de la ira del viento
contra el moho de las puertas azotando.

¡Ah! ¡Pobre de usted el día que yo muera!
Quién la inventaría en las mañanas,
por ahora la ablando entre mis manos sudorosas,
¡Ajena e improbable!

Que fortuna la de quien se enfunda y entibia
la lengua en esa carne delicada, que apenas cumple
doscientos ochenta y ocho meses, tierna masa,
de harina y sustancia.

Cuando entre el sueño de calor y de cansancio,
viaja a mi taller ó lo imagino,
y me pide en silencio, con ojos y piernas,
que pasemos largas horas de alfarero,
al calor de la fragua y los abrasados cuerpos,
como si existiera; verdaderamente.

Mayo negro

Recién pasamos la mitad del quinto mes del año, dicen que no hay quinto malo. Va! En mi caso, éste quinto mes ha sido horrible. Mueren: el gran Antonio Vega, Frodo, mi chihuahaua que hubiese podido llevar y traer el anillo por toda la tierra media, una pérdida irreparable, y ahora, el Poeta uruguayo que escribía canciones para los corazones y las naciones: Mario Benedetti.

Le pido a mayo que se largue sin arrebatarnos a los pocos seres que valen penas en el mundo.

*No pretendo herir a nadie agregando a Frodo a la lista de héroes caídos. Pero, es mi lista, no?

Que cada uno haga con su dolor una corona.

Antología de Poesía de Sinaloa

Veintiún voces representativas del estado de Sinaloa convergen en esta muestra poética para poner de manifiesto que el hombre siempre vuelve a su origen, que no puede deshabitar su cuerpo ni navegar los mares del silencio. El poeta se aferra a la palabra y en el interior de ella se recrea. Los temas de esta antología se alejan del regionalismo y abordan la universalidad del amor, la muerte, la soledad, el erotismo sentidos con la violencia y el ardor de quienes palpan el mundo a través del lenguaje, porque sólo aquello que se nombra existe. Permanencia del relámpago recoge el canto de poetas contemporáneos y los reúne en estas páginas para que dialoguen entre sí, pues desde una misma región, cada uno experimenta la contemplación del mundo a su manera.

Daniela Camacho

El poeta Leonel Rodríguez dice en un texto para el blog www.poesiaensinaloa.blogspot.com:

Se sabe que Sinaloa ha sido cuna de hombres importantes para la vida nacional. Aquí nacieron o se criaron muchos poetas. En el primer caso tenemos al Contemporáneo Gilberto Owen, quien nació en El Rosario y ramificó su talento en el centro del país y en el extranjero. En el segundo caso está Enrique González Martínez, nacido en Guadalajara, que llegó a Sinaloa de Leyva cuando tenía 25 años y se casó, tuvo hijos (entre ellos, el también poeta Enrique González Rojo), escribió Preludios (publicado en Mazatlán por la Imprenta Retes) y después, reubicado en Mocorito, Lirismos, Silénter y Los senderos ocultos; ahí mismo se asoció con Sixto Osuna para formar la revista Arte.

Podemos decir que nuestro estado es tierra que da escritores de calidad, a un buen ritmo, como si fueran matas de otra yerba. Pero Sinaloa no es una tierra que acoja los libros. Aquí simplemente no hay libros. Ni siquiera los que escriben los sinaloenses.

Abria la boca y eran ángeles

Antonio Vega (1957-2009)

El mundo perdió a un grande, me duele como pocas pérdidas la termprana partida de Toño, que en muchas ocacaciones me acompañó en borracheras, tertulias, conquistas, cigarrillos y poemas.
No hubo tiempo de escucharle la canción que no había imaginado, por que la agonía fue muy corta, no hubo tiempo de escribir el acorde del dolor de la premuerte, no hubo tiempo de un último gramo. Nos faltó Toño que el tiempo no te perdiera el respeto, que Dios, te escuchara más allá de la Nacha Pop, leyera sin música el poema de El sitio de mi recreo.
El mundo perdió a Antonio Vega, la música perdió un pilar, el pop perdió a un verdadero artísta,
yo, solo pierdo futuras canciones.

Ciao Toño. Tu guitarra sonará siempre en mi corazón y el de mi hijo, y de su hijo y sus hijos.



http://www.youtube.com/watch?v=g1VoZV0KKrE

Versos sobre mi familia

Ensayo sobre mi padre

Cuando veo a mi padre
No puedo evitar pensar
en la alameda que nos lleva al pueblo.

¡Invencible!

¡Mi padre es una nación!,
una suma interminable
de victorias y derrotas
en un lúdico equilibrio.

Algunos días amanezco con un
pezón sobre la mano derecha,
otros días despierto soñándolo,
siempre su sabor en los labios.

Como dos extraños

alguna vez amé a una mujer que no existe:

Tan distinto es el amor,
cuando lo que se ama es un caldo
que derrama una vasija impalpable.

Ahora que me dejen tranquilo
los fantasmas, tus ojos,
el manantial de luz que exhalas.

Que distinto el amor, que diferente,
cuando no tengo ganas de matarte,
que no ahondo la mano para acariciarte
la hendidura húmeda e infinita.

Nadie lo pudo decir mejor...

No sé, me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias

o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija.

Le doy una importancia igual a cero,

al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida.

Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! —y en esto soy irreductible— no les perdono,

bajo ningún pretexto, que no sepan volar.

Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue —y no otra— la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa.

¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado?

¡María Luisa era una verdadera pluma!

Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa.

Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres.

¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores!

Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.

“¡María Luisa! ¡María Luisa!”... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte.

Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso;

durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente,

en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo.

¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando,

las estrellas! ¡Qué voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes

la de pasarse las noches de un solo vuelo!

Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay una diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?

Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.

Oliverio Girondo

Deseo sinceramente, que hoy día de San Marketín, el consumismo asumido como sentimentalismo, me traiga consigo una noche de sexo consiente, no escrito, de pausas y arrebatos, una noche donde se caliente el aire de la habitación con la suma de las respiraciones, un sexo limpio, sincero, no amor, sexo, carne entregada a la brasa misma del deseo.

Ancío una mujer que bese, con los labios y el cuerpo, que muerda con sus manos mi maltratado armazón, que suba baje y se detenga, una mujer que se desnude y se vista de morbo, que me deje cerrar los ojos cuando la bese, una con medias de miel tibia.

Declaro mi cinismo, mi afición por el cuerpo de mujer, mi talento para desifrar constelaciones de lunares y pecas. Aquí una muestra de lo que en esas noches uno alcanza a VIVIR.

¡Ah!
El ángulo vivo.
Rosada estrella
centrosur de tu universo.

Geometría caprichosa,
justas prominencias,
líneas con las que destrozas
toda categoría de espacio.

¡Ah!
El ritmo lunar de tus respiraciones,
tonada redentora que empieza
donde termina tu voz.

Ciencia oculta tus eléctricas formas,
labios entreabiertos,
se acelera la luz y estalla.

Húmedo misterio,
embriaguez esta urgencia
de profanar cada temblor
de la cálida carne.

Uno

Sol y Mar se encuentran,
reconocen, se pentran formando uno:
La Noche.

Dos

¡He aquí que soy el oscurísimo azul
donde se encienden las estrellas!
y es por mí, que las lámparas existen,
y que las amantes
¡Todas!
prefieren la noche para ser poseídas.

Que bello es empujar mi cuerpo contra el tuyo,
desguarnecidos
bajo árboles y estrellas,

aguijonear con luz la espesa negrura de tu páramo,
y entre susurros,
escuchar el morbo de los grillos,

todos tus dedos en mi espalda
¡ah! el viento que no sopla, deposita,
lentamente las hojas sobre el suelo.

Que bella es la muerte escondida
tras tu pelo, nos ve y sufre
larga y sucesivamente.

Que bello es desprender mi cuerpo del tuyo,
tenderme a tu lado, desde donde soy
la miserable sombra de una roca.