Si los poetas estuviéramos de moda.

Ahora que está próximo el mundial de fúbol , Football, Fút, cómo dicen los que saben, o soccer como dicen los que saben una mierda . Me ha dado por pensar, que si la poesía alguna vez, podrá reunir a tantas personas. Vamos, vayamos a un punto menos, extremo, sé que el fut, es el deporte que más inchas tiene en el mundo, pero, digamos, el Décimo encuentro interamericano de ajedrez, reúne a más de 5,000 personas. Entonces la Poesía está en mucha desventaja contra todo lo que se trate de reunir masas, a lo más creo que el Décimo encuentro interamericano de Poesía reuniría mil personas.

No me imagino yendo en el autobús y escuchar a un par de adolescentes diciendo – ya bajé el último libro de Ángel González, trae comentarios de Sabina, y el prólogo es el la versión extendida, fotos de González borracho intentando subir a un taxi, y gratis dos meses de suscripción para www.vocesdeluz.blogspot.com – por el contrario, creo que los Poetas debemos comenzar a aceptar la repisa que nos toca. Tal vez si pusiéramos asteriscos y pies de página, o si en lugar de hablar del dolor de adentro, usáramos colmillos, o gafas redonditas a lo Jarry Plotter, la cuestión sería distinta:

Ejemplo:

Tan distinto es el amor*,

cuando* lo que se ama es un caldo*

que derrama* una vasija* impalpable*.

*1-concepto universal relativo a la afinidad entre seres.
*2-espacio temporal.
*3-recipiente para contener preferentemente líquidos, soporta altas temperaturas.
*4-Que no se puede tocar.
**Los cuatro asteriscos anteriores son usados por el pobre autor como recurso literario, llamado metáfora, que sirve, casi siempre, para adornar y dar un sentido metafísco a los versos.

Si los Poetas estuviéramos de moda, y llenáramos estadios para un recital, si los reconocimientos llegaran a nuestras manos antes de los 60 años, si nos dieran Libro de Platino por altas ventas, en lugar de suplicarle a Dios por que el libro siga circulando. Si los Poetas no fuésemos vistos como cosas del pasado, un pasado casi mitológico, y entendiera el mundo que somos tan útiles y actuales, se ocuparían de enviar Haikús por mensaje de texto, que son breves, precisos, justos, perfectos y que en Japón se escribían 25 siglos antes de los celulares.

2 de Octubre

«El muro de silencio se viene abajo, por que millones de voces anónimas lo golpean sin descanso»

Mario Alvaro Cartagena

Conocido como «El Guaymas» recordó que Méndez Arceo fue el primer personaje de la vida publica que conoció después de haber salido de prisión en 1982. Compartió conmigo sus vivencias en la cárcel , la cual estuvo marcada por la tortura física y psicológica por el delito de haber pertenecido a la «Liga Comunista 23 de Septiembre», un conglomerado de diferentes grupos guerrilleros de México en la década de los 70’s.

«El Guaymas», quien perdió la pierna durante la tortura a manos de la Dirección Federal de Seguridad, reconoció el labor que llevaron a cabo diferentes organizaciones de derechos humanos por salvar su vida y de denunciar en todo el mundo la represión que ejercía el Estado mexicano.

«¿Querían tierra...? ¡Denles hasta que se harten!...»

Gritaban los militares mientras sepultaban guerrilleros en las fosas comunes.

Tío! Adelante! La lucha continúa!! Gracias por el ejemplo!

Alucinaciones

Y si yo fuera Henry Miller,
y si tu te desvistieras de Annais Nïn,
y si June jugara a rodar como estrella fugáz
por el pavimento húmedo entre la 47 y 42
por Broadway avenue...

Y si París, como tu corazón
fuera el centro neurálgico de mi locura.

CERRADO POR REPARACIONES

VOLVERÉ PRONTO.

HEMOS PERDIDO AL REY Y NO HE PODIDO TRANSCRBIRLO, LO DEBO.

Como dos extraños

alguna vez amé a una mujer que no existe:

Tan distinto es el amor,
cuando lo que se ama es un caldo
que derrama una vasija impalpable.

Ahora que me dejen tranquilo
los fantasmas, tus ojos,
el manantial de luz que exhalas.

Que distinto el amor, que diferente,
cuando no tengo ganas de matarte,
que no ahondo la mano para acariciarte
la grieta húmeda e infinita donde quiero perderme.

Anecdotario

Cuando niño, por allá de los seis años, recién intentaba a concebir ideas sobre la muerte; mi hermano mayor, había fallecido hacía apenas un par de semanas. Por esos días, el verano se anunciaba con el brote de las primeras ciruelas amarillas. De pronto, una terrible fiebre me atacó sin aviso, de esas raras fiebres en las que no te duele nada, pero la sangre se condensa y se siente como circula por los rincones de las venas, arena caliente, arena líquida por mis adentros.

Fue duro no ver el sol por esos días, pero mi madre, tuvo la idea de acercarme un libro que fue de mi hermano, el libro tenía dibujos, monitos decía yo en ese entonces, como no sabía leer bien, y apenas si cruzaba dos líneas formando media letra, gracias a la dislexia que padezco, el libro con monitos caía bastante bien. Vivíamos en una casa de adobe, con techos de lámina metálica asidos a unas enormes vigas de madera, acá en un pueblo donde crecieron mis padres. La casa era azul, lo recuerdo, en el fresco interior de la tierra levantada en muros, conocí: El Principito.

Entonces me pasé muchas veces por el B612 entres sus tres volcanes, dos de ellos serenos y el enfurecido. Acicalé a la rosa, y le canté mis primeros poemas, no tenía zorro que me hablara de la amistad, pero, ese libro desató en mi el hambre de lectura.

Ahora, muchos años mas tarde, rezo la ley que me rige: “Hoja por hoja, letra por letra”

Hay que decir adiós cuando hay tiempo,
justo antes que el verano,
incendie venenosamente de luz
todos los árboles del campo.

No abanique su mano,
que el agrio viento del adiós,
no ensucie el aire que provocan sus pestañas,
la brisa fresca para el marinero de paso.

No intente entender por que la noche sabe a menta,
no busque en este adiós lo que en usted,
no ha encontrado en sí misma,
hay que decir adiós cuando todavía hay tiempo.

Hunda su rostro de doncella,

lentamente en su reflejo sobre el lago,
mientras las muchachas lloran el celo,
del marinero que se fue en verano.

He visto sin certeza

Ahora que

Les dejo este fragmento de mi biblia
personal. Del Profeta Joaquín Sabina.
versículo 1, del libro de 19 días y 500 noches.

Con el tema, que por ahora me ronda en
la cabeza y el corazón.
Con ustedes: Joaquín!
--------------------------------------
Ahora que nos besamos tan despacio,
ahora que aprendo bailes de salón,
ahora que una pensión es un palacio,
donde nunca falta espacio
para más de un corazón…



Ahora que las floristas me saludan,
ahora que me doctoro en lencería,
ahora que te desnudo y me desnudas,
y, en la estación de las dudas,
muere un tren de cercanías…

Ahora que nos quedamos en la cama,
lunes, martes y fiestas de guardar,
ahora que no me acuerdo del pijama,
ni recorto el crucigrama,
ni me mato si te vas.



Ahora que tengo un alma
que no tenía.
Ahora que suenan palmas
por alegrías.

Ahora que nada es sagrado
ni, sobre mojado,llueve todavía.

Ahora que hacemos olaspor incordiar.
Ahora que está tan solala soledad.

Ahora que, todos los cuentos,
parecen el cuentode nunca empezar.

Ahora que ponnos otra y qué se debe,
ahora que el mundo está recién pintado,
ahora que las tormentas son tan breves
y los duelos no se atreven
a dolernos demasiado…

Ahora que está tan lejos el olvido,
ahora que me perfumo cada día,
ahora que, sin saber, hemos sabido
querernos, como es debido,sin querernos todavía…
Ahora que se atropellan las semanas,
fugaces, como estrellas de Bagdad,
ahora que, casi siempre, tengo ganasde trepar a tu ventana
y quitarme el antifaz.

Ahora que los sentidos
sienten sin miedo.
Ahora que me despido
pero me quedo.

Ahora que tocan los ojos,
que miran las bocas,que gritan los dedos.

Ahora que no hay vacunasni letanías.
Ahora que está en la lunala policía.
Ahora que explotan los coches,
que sueño de noche,que duermo de día.

Ahora que no te escribocuando me voy.
Ahora que estoy más vivode lo que estoy.
Ahora que nada es urgente,que todo es presente,
que hay pan para hoy.

Ahora que no te pidolo que me das.
Ahora que no me midocon los demás.
Ahora que, todos los cuentos,
parecen el cuentode nunca empezar.

Inventos del verano

Permítame decirle señorita,
que posee algo invisible en la mirada,
un puzzle que no resuelto bajo las pestañas,
que me hipnotiza el mito de sus labios
al final de sus dientes cuando sonríe.

Déjeme contarle que en un sueño,
de su mano dibujamos la orilla de un mar escarchado,
que levantaba estrellas con los pies, a contraviento,
dejando un rastro de cristales en el aire.

No existe usted señorita, sólo es el cansancio,
el intervalo oscuro entre el vino y el cigarro,
no es su voz, es el ruido de la ira del viento
contra el moho de las puertas azotando.

¡Ah! ¡Pobre de usted el día que yo muera!
Quién la inventaría en las mañanas,
por ahora la ablando entre mis manos sudorosas,
¡Ajena e improbable!

Que fortuna la de quien se enfunda y entibia
la lengua en esa carne delicada, que apenas cumple
doscientos ochenta y ocho meses, tierna masa,
de harina y sustancia.

Cuando entre el sueño de calor y de cansancio,
viaja a mi taller ó lo imagino,
y me pide en silencio, con ojos y piernas,
que pasemos largas horas de alfarero,
al calor de la fragua y los abrasados cuerpos,
como si existiera; verdaderamente.