Voces de Luz

Si los poetas estuviéramos de moda.

2010-03-09T10:36:00.000-08:00

Ahora que está próximo el mundial de fúbol , Football, Fút, cómo dicen los que saben, o soccer como dicen los que saben una mierda . Me ha dado por pensar, que si la poesía alguna vez, podrá reunir a tantas personas. Vamos, vayamos a un punto menos, extremo, sé que el fut, es el deporte que más inchas tiene en el mundo, pero, digamos, el Décimo encuentro interamericano de ajedrez, reúne a más de 5,000 personas. Entonces la Poesía está en mucha desventaja contra todo lo que se trate de reunir masas, a lo más creo que el Décimo encuentro interamericano de Poesía reuniría mil personas.

No me imagino yendo en el autobús y escuchar a un par de adolescentes diciendo – ya bajé el último libro de Ángel González, trae comentarios de Sabina, y el prólogo es el la versión extendida, fotos de González borracho intentando subir a un taxi, y gratis dos meses de suscripción para www.vocesdeluz.blogspot.com – por el contrario, creo que los Poetas debemos comenzar a aceptar la repisa que nos toca. Tal vez si pusiéramos asteriscos y pies de página, o si en lugar de hablar del dolor de adentro, usáramos colmillos, o gafas redonditas a lo Jarry Plotter, la cuestión sería distinta:

Ejemplo:

Tan distinto es el amor*,

cuando* lo que se ama es un caldo*

que derrama* una vasija* impalpable*.

*1-concepto universal relativo a la afinidad entre seres.
*2-espacio temporal.
*3-recipiente para contener preferentemente líquidos, soporta altas temperaturas.
*4-Que no se puede tocar.
**Los cuatro asteriscos anteriores son usados por el pobre autor como recurso literario, llamado metáfora, que sirve, casi siempre, para adornar y dar un sentido metafísco a los versos.

Si los Poetas estuviéramos de moda, y llenáramos estadios para un recital, si los reconocimientos llegaran a nuestras manos antes de los 60 años, si nos dieran Libro de Platino por altas ventas, en lugar de suplicarle a Dios por que el libro siga circulando. Si los Poetas no fuésemos vistos como cosas del pasado, un pasado casi mitológico, y entendiera el mundo que somos tan útiles y actuales, se ocuparían de enviar Haikús por mensaje de texto, que son breves, precisos, justos, perfectos y que en Japón se escribían 25 siglos antes de los celulares.

2 de Octubre

2009-10-02T08:29:00.000-07:00

«El muro de silencio se viene abajo, por que millones de voces anónimas lo golpean sin descanso»

Mario Alvaro Cartagena

Conocido como «El Guaymas» recordó que Méndez Arceo fue el primer personaje de la vida publica que conoció después de haber salido de prisión en 1982. Compartió conmigo sus vivencias en la cárcel , la cual estuvo marcada por la tortura física y psicológica por el delito de haber pertenecido a la «Liga Comunista 23 de Septiembre», un conglomerado de diferentes grupos guerrilleros de México en la década de los 70’s.

«El Guaymas», quien perdió la pierna durante la tortura a manos de la Dirección Federal de Seguridad, reconoció el labor que llevaron a cabo diferentes organizaciones de derechos humanos por salvar su vida y de denunciar en todo el mundo la represión que ejercía el Estado mexicano.

«¿Querían tierra...? ¡Denles hasta que se harten!...»

Gritaban los militares mientras sepultaban guerrilleros en las fosas comunes.

Tío! Adelante! La lucha continúa!! Gracias por el ejemplo!

Alucinaciones

2009-09-03T09:21:00.000-07:00

Y si yo fuera Henry Miller,
y si tu te desvistieras de Annais Nïn,
y si June jugara a rodar como estrella fugáz
por el pavimento húmedo entre la 47 y 42
por Broadway avenue...

Y si París, como tu corazón
fuera el centro neurálgico de mi locura.

CERRADO POR REPARACIONES

2009-06-30T07:50:00.000-07:00

VOLVERÉ PRONTO.

HEMOS PERDIDO AL REY Y NO HE PODIDO TRANSCRBIRLO, LO DEBO.

2009-06-03T14:13:00.000-07:00

Como dos extraños

alguna vez amé a una mujer que no existe:

Tan distinto es el amor,
cuando lo que se ama es un caldo
que derrama una vasija impalpable.

Ahora que me dejen tranquilo
los fantasmas, tus ojos,
el manantial de luz que exhalas.

Que distinto el amor, que diferente,
cuando no tengo ganas de matarte,
que no ahondo la mano para acariciarte
la grieta húmeda e infinita donde quiero perderme.

Anecdotario

2009-05-28T09:24:00.000-07:00

Cuando niño, por allá de los seis años, recién intentaba a concebir ideas sobre la muerte; mi hermano mayor, había fallecido hacía apenas un par de semanas. Por esos días, el verano se anunciaba con el brote de las primeras ciruelas amarillas. De pronto, una terrible fiebre me atacó sin aviso, de esas raras fiebres en las que no te duele nada, pero la sangre se condensa y se siente como circula por los rincones de las venas, arena caliente, arena líquida por mis adentros.

Fue duro no ver el sol por esos días, pero mi madre, tuvo la idea de acercarme un libro que fue de mi hermano, el libro tenía dibujos, monitos decía yo en ese entonces, como no sabía leer bien, y apenas si cruzaba dos líneas formando media letra, gracias a la dislexia que padezco, el libro con monitos caía bastante bien. Vivíamos en una casa de adobe, con techos de lámina metálica asidos a unas enormes vigas de madera, acá en un pueblo donde crecieron mis padres. La casa era azul, lo recuerdo, en el fresco interior de la tierra levantada en muros, conocí: El Principito.

Entonces me pasé muchas veces por el B612 entres sus tres volcanes, dos de ellos serenos y el enfurecido. Acicalé a la rosa, y le canté mis primeros poemas, no tenía zorro que me hablara de la amistad, pero, ese libro desató en mi el hambre de lectura.

Ahora, muchos años mas tarde, rezo la ley que me rige: “Hoja por hoja, letra por letra”

2009-05-27T14:05:00.000-07:00

Hay que decir adiós cuando hay tiempo,
justo antes que el verano,
incendie venenosamente de luz
todos los árboles del campo.

No abanique su mano,
que el agrio viento del adiós,
no ensucie el aire que provocan sus pestañas,
la brisa fresca para el marinero de paso.

No intente entender por que la noche sabe a menta,
no busque en este adiós lo que en usted,
no ha encontrado en sí misma,
hay que decir adiós cuando todavía hay tiempo.

Hunda su rostro de doncella,

lentamente en su reflejo sobre el lago,
mientras las muchachas lloran el celo,
del marinero que se fue en verano.

He visto sin certeza

2009-05-25T08:36:00.000-07:00

Ahora que

2009-05-22T11:21:00.000-07:00

Les dejo este fragmento de mi biblia
personal. Del Profeta Joaquín Sabina.
versículo 1, del libro de 19 días y 500 noches.

Con el tema, que por ahora me ronda en
la cabeza y el corazón.
Con ustedes: Joaquín!
--------------------------------------
Ahora que nos besamos tan despacio,
ahora que aprendo bailes de salón,
ahora que una pensión es un palacio,
donde nunca falta espacio
para más de un corazón…

Ahora que las floristas me saludan,
ahora que me doctoro en lencería,
ahora que te desnudo y me desnudas,
y, en la estación de las dudas,
muere un tren de cercanías…

Ahora que nos quedamos en la cama,
lunes, martes y fiestas de guardar,
ahora que no me acuerdo del pijama,
ni recorto el crucigrama,
ni me mato si te vas.

Ahora que tengo un alma
que no tenía.
Ahora que suenan palmas
por alegrías.

Ahora que nada es sagrado
ni, sobre mojado,llueve todavía.

Ahora que hacemos olaspor incordiar.
Ahora que está tan solala soledad.

Ahora que, todos los cuentos,
parecen el cuentode nunca empezar.

Ahora que ponnos otra y qué se debe,
ahora que el mundo está recién pintado,
ahora que las tormentas son tan breves
y los duelos no se atreven
a dolernos demasiado…

Ahora que está tan lejos el olvido,
ahora que me perfumo cada día,
ahora que, sin saber, hemos sabido
querernos, como es debido,sin querernos todavía…
Ahora que se atropellan las semanas,
fugaces, como estrellas de Bagdad,
ahora que, casi siempre, tengo ganasde trepar a tu ventana
y quitarme el antifaz.

Ahora que los sentidos
sienten sin miedo.
Ahora que me despido
pero me quedo.

Ahora que tocan los ojos,
que miran las bocas,que gritan los dedos.

Ahora que no hay vacunasni letanías.
Ahora que está en la lunala policía.
Ahora que explotan los coches,
que sueño de noche,que duermo de día.

Ahora que no te escribocuando me voy.
Ahora que estoy más vivode lo que estoy.
Ahora que nada es urgente,que todo es presente,
que hay pan para hoy.

Ahora que no te pidolo que me das.
Ahora que no me midocon los demás.
Ahora que, todos los cuentos,
parecen el cuentode nunca empezar.

Inventos del verano

2009-05-18T10:03:00.000-07:00

Permítame decirle señorita,
que posee algo invisible en la mirada,
un puzzle que no resuelto bajo las pestañas,
que me hipnotiza el mito de sus labios
al final de sus dientes cuando sonríe.

Déjeme contarle que en un sueño,
de su mano dibujamos la orilla de un mar escarchado,
que levantaba estrellas con los pies, a contraviento,
dejando un rastro de cristales en el aire.

No existe usted señorita, sólo es el cansancio,
el intervalo oscuro entre el vino y el cigarro,
no es su voz, es el ruido de la ira del viento
contra el moho de las puertas azotando.

¡Ah! ¡Pobre de usted el día que yo muera!
Quién la inventaría en las mañanas,
por ahora la ablando entre mis manos sudorosas,
¡Ajena e improbable!

Que fortuna la de quien se enfunda y entibia
la lengua en esa carne delicada, que apenas cumple
doscientos ochenta y ocho meses, tierna masa,
de harina y sustancia.

Cuando entre el sueño de calor y de cansancio,
viaja a mi taller ó lo imagino,
y me pide en silencio, con ojos y piernas,
que pasemos largas horas de alfarero,
al calor de la fragua y los abrasados cuerpos,
como si existiera; verdaderamente.

Mayo negro

2009-05-18T09:12:00.000-07:00

Recién pasamos la mitad del quinto mes del año, dicen que no hay quinto malo. Va! En mi caso, éste quinto mes ha sido horrible. Mueren: el gran Antonio Vega, Frodo, mi chihuahaua que hubiese podido llevar y traer el anillo por toda la tierra media, una pérdida irreparable, y ahora, el Poeta uruguayo que escribía canciones para los corazones y las naciones: Mario Benedetti.

Le pido a mayo que se largue sin arrebatarnos a los pocos seres que valen penas en el mundo.

*No pretendo herir a nadie agregando a Frodo a la lista de héroes caídos. Pero, es mi lista, no?

Que cada uno haga con su dolor una corona.

Antología de Poesía de Sinaloa

2009-05-15T08:53:00.000-07:00

Veintiún voces representativas del estado de Sinaloa convergen en esta muestra poética para poner de manifiesto que el hombre siempre vuelve a su origen, que no puede deshabitar su cuerpo ni navegar los mares del silencio. El poeta se aferra a la palabra y en el interior de ella se recrea. Los temas de esta antología se alejan del regionalismo y abordan la universalidad del amor, la muerte, la soledad, el erotismo sentidos con la violencia y el ardor de quienes palpan el mundo a través del lenguaje, porque sólo aquello que se nombra existe. Permanencia del relámpago recoge el canto de poetas contemporáneos y los reúne en estas páginas para que dialoguen entre sí, pues desde una misma región, cada uno experimenta la contemplación del mundo a su manera.

Daniela Camacho

El poeta Leonel Rodríguez dice en un texto para el blog www.poesiaensinaloa.blogspot.com:

Se sabe que Sinaloa ha sido cuna de hombres importantes para la vida nacional. Aquí nacieron o se criaron muchos poetas. En el primer caso tenemos al Contemporáneo Gilberto Owen, quien nació en El Rosario y ramificó su talento en el centro del país y en el extranjero. En el segundo caso está Enrique González Martínez, nacido en Guadalajara, que llegó a Sinaloa de Leyva cuando tenía 25 años y se casó, tuvo hijos (entre ellos, el también poeta Enrique González Rojo), escribió Preludios (publicado en Mazatlán por la Imprenta Retes) y después, reubicado en Mocorito, Lirismos, Silénter y Los senderos ocultos; ahí mismo se asoció con Sixto Osuna para formar la revista Arte.

Podemos decir que nuestro estado es tierra que da escritores de calidad, a un buen ritmo, como si fueran matas de otra yerba. Pero Sinaloa no es una tierra que acoja los libros. Aquí simplemente no hay libros. Ni siquiera los que escriben los sinaloenses.

Abria la boca y eran ángeles

2009-05-12T09:21:00.000-07:00

Antonio Vega (1957-2009)

El mundo perdió a un grande, me duele como pocas pérdidas la termprana partida de Toño, que en muchas ocacaciones me acompañó en borracheras, tertulias, conquistas, cigarrillos y poemas.
No hubo tiempo de escucharle la canción que no había imaginado, por que la agonía fue muy corta, no hubo tiempo de escribir el acorde del dolor de la premuerte, no hubo tiempo de un último gramo. Nos faltó Toño que el tiempo no te perdiera el respeto, que Dios, te escuchara más allá de la Nacha Pop, leyera sin música el poema de El sitio de mi recreo.
El mundo perdió a Antonio Vega, la música perdió un pilar, el pop perdió a un verdadero artísta,
yo, solo pierdo futuras canciones.

Ciao Toño. Tu guitarra sonará siempre en mi corazón y el de mi hijo, y de su hijo y sus hijos.

http://www.youtube.com/watch?v=g1VoZV0KKrE

Versos sobre mi familia

2009-04-24T07:50:00.000-07:00

Ensayo sobre mi padre

Cuando veo a mi padre
No puedo evitar pensar
en la alameda que nos lleva al pueblo.

¡Invencible!

¡Mi padre es una nación!,
una suma interminable
de victorias y derrotas
en un lúdico equilibrio.

2008-11-07T16:29:00.000-08:00

Algunos días amanezco con un
pezón sobre la mano derecha,
otros días despierto soñándolo,
siempre su sabor en los labios.

2008-04-03T09:14:00.000-07:00

Como dos extraños

alguna vez amé a una mujer que no existe:

Tan distinto es el amor,
cuando lo que se ama es un caldo
que derrama una vasija impalpable.

Ahora que me dejen tranquilo
los fantasmas, tus ojos,
el manantial de luz que exhalas.

Que distinto el amor, que diferente,
cuando no tengo ganas de matarte,
que no ahondo la mano para acariciarte
la hendidura húmeda e infinita.

Nadie lo pudo decir mejor...

2008-03-15T09:44:00.000-07:00

No sé, me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias

o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija.

Le doy una importancia igual a cero,

al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida.

Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! —y en esto soy irreductible— no les perdono,

bajo ningún pretexto, que no sepan volar.

Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue —y no otra— la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa.

¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado?

¡María Luisa era una verdadera pluma!

Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa.

Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres.

¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores!

Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.

“¡María Luisa! ¡María Luisa!”... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte.

Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso;

durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente,

en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo.

¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando,

las estrellas! ¡Qué voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes

la de pasarse las noches de un solo vuelo!

Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay una diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?

Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.

Oliverio Girondo

2008-02-14T07:21:00.000-08:00

Deseo sinceramente, que hoy día de San Marketín, el consumismo asumido como sentimentalismo, me traiga consigo una noche de sexo consiente, no escrito, de pausas y arrebatos, una noche donde se caliente el aire de la habitación con la suma de las respiraciones, un sexo limpio, sincero, no amor, sexo, carne entregada a la brasa misma del deseo.

Ancío una mujer que bese, con los labios y el cuerpo, que muerda con sus manos mi maltratado armazón, que suba baje y se detenga, una mujer que se desnude y se vista de morbo, que me deje cerrar los ojos cuando la bese, una con medias de miel tibia.

Declaro mi cinismo, mi afición por el cuerpo de mujer, mi talento para desifrar constelaciones de lunares y pecas. Aquí una muestra de lo que en esas noches uno alcanza a VIVIR.

¡Ah!
El ángulo vivo.
Rosada estrella
centrosur de tu universo.

Geometría caprichosa,
justas prominencias,
líneas con las que destrozas
toda categoría de espacio.

¡Ah!
El ritmo lunar de tus respiraciones,
tonada redentora que empieza
donde termina tu voz.

Ciencia oculta tus eléctricas formas,
labios entreabiertos,
se acelera la luz y estalla.

Húmedo misterio,
embriaguez esta urgencia
de profanar cada temblor
de la cálida carne.

2008-01-25T09:38:00.000-08:00

Uno

Sol y Mar se encuentran,
reconocen, se pentran formando uno:
La Noche.

Dos

¡He aquí que soy el oscurísimo azul
donde se encienden las estrellas!
y es por mí, que las lámparas existen,
y que las amantes
¡Todas!
prefieren la noche para ser poseídas.

2008-01-22T05:39:00.000-08:00

Que bello es empujar mi cuerpo contra el tuyo,
desguarnecidos
bajo árboles y estrellas,

aguijonear con luz la espesa negrura de tu páramo,
y entre susurros,
escuchar el morbo de los grillos,

todos tus dedos en mi espalda
¡ah! el viento que no sopla, deposita,
lentamente las hojas sobre el suelo.

Que bella es la muerte escondida
tras tu pelo, nos ve y sufre
larga y sucesivamente.

Que bello es desprender mi cuerpo del tuyo,
tenderme a tu lado, desde donde soy
la miserable sombra de una roca.

«La Tostadora de Poe»

2008-01-19T10:11:00.000-08:00

Rodeado por la controversia, un visitante misterioso, pagó su tributo anual en el sepulcro de Edgar Allan Poe, hoy sábado temprano, colocando tres rosas rojas y una botella media llena de coñac, antes de desaparecer en la oscuridad.

Casi 150 personas se dieron cita fuera del cementerio de la iglesia presbiteriana de Westminster, pero el hombre conocido como «La Tostadora de Poe» fue, como de costumbre, capaz de evitar que su anonimato fuese manchado por la muchedumbre, dijo Jeff Jerome, guardián de la casa y del museo de Poe.

El tributo sucede cada de 19 de enero, fecha del aniversario del nacimiento de Poe.
El misterioso visitante no dejó una nota, dijo Jerome, optando por no hacer muchos comentarios y responder a las preguntas planteadas en el último año sobre la historia y la autenticidad del tributo.

Sam Porpora, anterior historiador de la iglesia, quien condujo la lucha para preservar el cementerio, fue demandado el verano pasado por que supuestamente cocinó la idea de «La tostadora de Poe» en los años 70´s como truco publicitario.

Porpora, ha dicho: “Fui yo, en compañía de mis agentes de publicidad. “Era una idea promocional” dijo el ejecutivo publicitario anterior, del museo.

Jerome disputa las declaraciones de Porpora, y dice que el tributo comenzó en 1949, señalando como prueba, un artículo publicado 1950 en periódico The Evening Sun (Baltimore) que menciona: «un ciudadano anónimo entra silenciosamente, cada año, para colocar una botella vacía (de excelente etiqueta) sobre la tumba»

En 1993, el visitante dejó una nota que decía «La antorcha será pasada» Un hombre, que murió al parecer en 1998, había pasado la tradición a sus dos hijos, manteniendo encendida la llama de «El Tostador»

Jerome, invita a un puñado de entusiastas de Poe a reunirse dentro de la iglesia cada año, pero les invita también, a retener los detalles del tributo en un esfuerzo de ayudar a «La tostadora» a mantener su anonimato. Dijo que el visitante, usa sombrero y bufanda anchos, como Poe en el pasado.

«Lo reconocemos por su estructura, la manera de caminar», dijo. «Sería muy fácil para nosotros, visualmente, ver si es otra persona. Poe, que escribió los poemas y las historias del horror incluyendo «El Cuervo» y «El corazón indicador», murió el 7 de octubre de 1849, en Baltimore, a la edad de 40 años, después de derrumbarse en una taberna. El año próximo. Se cumplirán dos siglos de su nacimiento.

Cuarteto de Pompeya

2008-01-15T09:22:00.000-08:00

Éste es uno de los poemas más hermosos que he leído en español, de esos que hacen que me tiemblen las piernas, esos que casi, casi se huele la escena que describe, hoy que el primer mes del año se dobla a la mitad, les dejo el bellísimo Poema de Fabio Morábito:

Nos desnudamos tanto

hasta perder el sexo

debajo de la cama

nos desnudamos tanto

que las moscas juraban

que nos habíamos muerto.

Te desnudé por dentro

te desquicié tan hondo

que se extavió mi orgasmo.

Nos desnudamos tanto

que olíamos a quemado,

que cien veces la lava

volvió para escondernos.

Me hiciste tanto daño

con tu boca, tus dedos,

me hacías saltar tan alto

que yo era tu estandarte

aunque no hubiera viento

me desnudaste tanto

que pronuncié mi nombre

y me dolió la lengua,

los años me dolieron.

Nos desnudamos tanto

que los dioses temblaron

que cien veces mandaron

las lavas a escondernos.

III

Te frotabas tan rápido

los senos que dos veces

caí en sus remolinos,

movías el culo lento,

en alto, para arrearme

a su negra emboscada,

su mediodía perenne.

Abrías tanto su historia,

gritaba su naufragio...

Nos desnudamos tanto

que no nos conocíamos,

que los dioses mandaron

la lava a reinventarnos.

Te desmentí de cabo

a rabo devolviéndote

a tus primeros actos,

te escudriñé profundo,

hasta escuchar la historia

amarga de tu cuerpo,

pues sólo el amor sabe

cómo llegar tan hondo

sin molestar la sangre.

Esa noche la lava

mudó su paisaje en piedra.

Tú y yo fuimos lo único

que se murió de veras.

--------------------------------------

En Pompeya, entre los tantos cuerpos petrificados por la lava y cenizas de la erupción del Vesubio, en el año 79, se conservan los de un hombre y una mujer en el acto amoroso.

Muere el incansable zapoteca

2008-01-11T09:40:00.000-08:00

El escritor y poeta mexicano Andrés Henestrosa murió ayer jueves en su casa en la Ciudad de México a los 101 años, informó su hija Cibeles Henestrosa, las causas del deceso no fueron dadas a conocer, y verdaderamente, a quién le importan.

Henestrosa, que se destacó por sus aportes al indigenismo, nació el 30 de noviembre de 1906 en Juchitán, Oaxaca, donde hasta los 15 años sólo conoció el idioma indígena de la cultura Zapoteca, edad en la que se trasladó a la Ciudad de México para iniciar sus estudios y aprender a hablar en español.
En 1927, siendo alumno de Sociología, su maestro Antonio Caso le sugirió que escribiera los mitos, leyendas y fábulas que refería oralmente. Esta fue la base de «Los hombres que dispersó la danza», publicado en 1929.
En ese libro recreó e inventó, en prosa llena de brío y eficacia narrativa, cuentos y leyendas de su tierra zapoteca, tomados del acervo popular. Tras su frescura tácita, late una orgullosa nobleza de su condición indígena, tan profunda como antigua. Su «Retrato de mí madre» (1940), es una de las páginas más hermosas de nuestra literatura, en que la evocación filial, ajena a todo sentimentalismo, se expresa con una elocuencia sobria y vigorosa.
En 1936 fue becado por la Fundación Guggenheim de Nueva York para realizar estudios acerca de la significación de la cultura zapoteca en América. Permaneció por breves temporadas en Berkeley, California; Chicago, Illinois; Nueva Orleáns; Louisiana; Nueva York, y otros lugares, siempre investigando en archivos y bibliotecas.
Fonetizó el idioma zapoteco, preparó el alfabeto y un breve diccionario zapoteca-castellano, en el que ese alfabeto se puso en práctica.
En Nueva Orleáns, al medir el año de 1937, escribió el «Retrato de mi madre (carta a Ruth Dworkin)», que junto con la «Visión de Anáhuac» de Alfonso Reyes, y «Canek» de Ermilo Abreu Gómez, es la obra mexicana más veces editada.
Como el mismo lo dijo alguna vez: «La vida es una historia que se debe cumplir y cada uno va cumpliendo los capítulos que le corresponden. En mi caso soy un libro con muchos capítulos concluidos». La muerte cerró el último capitulo de la novela llamada Andrés Henestrosa, dejando en nuestras manos una basta obra, que le permitirá seguir viviendo a través de sus libros.

Explicación

2008-01-07T11:04:00.000-08:00

Sesenta y seis noches ahondé en mi corazón, buscando entre mi cuerpo y mi alma un hilo que me llevase a la salida del laberinto. Desgasté mi rostro contra la angustura de los pasillos de este misterio, entre los ladrillos en los muros, pequeños agujeros dejaban que el Minotauro, siguiera con la vista mis pasos torpes y cansados, detrás de él, un tumulto, una nube de murmullos que decían: “no entiendo sus quehaceres”, “su corazón es una caja vacía”, “¿seguirá buscando ese hilo, ese que dice que es su nexo con la vida misma?”
Sesenta y seis noches palpé húmedos muros, prisionero de mi mismo, descubrí que la soledad no es el laberinto, la soledad la llevo en mí, como una extensa llanura donde habita mi corazón y ese, ese peculiar sonido del silencio, ese casi silbido en los oídos de la pureza y la verdad de la afonía.
También para un solitario, la soledad es un trabajo arduo y difícil. Pero también el amor es difícil, en el amor se pierde cada cual a sí mismo por el otro. Pierde igualmente al otro, y a muchos más que aun habían de llegar. Ahora desde una renovada soledad, veré de otra manera los horizontes, dejándome llevar por el flujo y reflujo de posibilidades. De mi corazón no queda nada sino un poco de hastío, desencanto y miseria, que seguirá haciéndose Poesía.

2007-10-03T09:17:00.000-07:00

Pero su cruel belleza es implacable,

bellísima;

no hay una fronda de reposo

para su hiriente luz

de estrella en permanente fuga

y desespera comprender

que aun la mutilación la haría más bella,

como a ciertas estatuas.

(E. Lizalde, permanentemente)

Memoria Fotográfica

2007-09-26T10:13:00.000-07:00

5ta. Feria del Libro

Gracias a tod@s por pasearse, he vuelto. Con más de mis desventuras.

Recuento

2007-09-11T09:17:00.000-07:00

La semana pasó entre aguaceros, vientos y la muerte de Luciano. La semana con encierro en el estudio de mi casa con árbol frente al jardín sin flores, me hizo reflexionar sobre mí; sobre mis condiciones de ser humano imperfecto, con espíritu poco santo, sin gurús y suficientes misterios, vicios y dolencias en el cuerpo, que se han ido pegando como la sal en los navíos.
Me descubrí una pequeña protuberancia en el vientre, un no sé qué dijo un amigo, quizá quiste, un barro, las teorías morfológicas de las células, la revolución teórica de la ciber sabiduría, (todos viajan al ordenador como astronautas, aprietan botones, clavan la vista en el infinito binario y dan diagnósticos). El «quiste» no es de preocuparse dijo el galeno, al que al final acudí. Se llama Josué, pero todos le dicen doctor, debe ser de cariño, por que seguro desde niño quería serlo, y claro, ahora que lo ha logrado, era obvio el mote. Josué, me ha dicho que es un nervio que está un poco molesto conmigo por la mala vida que le doy a mi cuerpo, tanto tinto, tabacos —¡Dios— dijo Josué, —cigarrillos sin boquilla, y qué cantidad— después de charlar conmigo unos cuarenta minutos, terminó por invitarme un escocés, Chivas Ragal 18 añitos, claro, el puede costearlo. Intentó persuadirme de mi vida de personaje literario, de mi metódico desorden, de mi vida de ida y vuelta, —deberías sentar cabeza—dijo con tono paternal, —no te veía desde que ingresaste al seminario, pensé que serías sacerdote. Bueno, creo que nunca creí que lo consiguieras, siempre has sido demasiado, demasiado hiperactivo, y un furtivo cazador de damiselas en desgracia— Le conté que logré ingresar al seminario, que el Obispo se acercó a mi un día y me dio un sabio consejo. Me dijo —Hijo, hay muchas formas de servir a Dios, y una es siendo sincero. Y, cómo te digo, el caso hijo, es que te gustan demasiado las mujeres, no creo que esto sea lo tuyo— y comenzó mi andar por el mundo a los 17 años.
Solo bebí un vaso de escocés con Josué, tiene familia, debe verlos cuando la profesión le da espacio. Me dio su tarjeta y conduje hasta mi casa, pasé al mercado, me compré un par de botellas de tinto chileno, una cajetilla de cigarrillos, y pensé largas horas. Está vez dejé guardado a Robert Schumann, en silencio me hice un diagnóstico: Padezco melancolía crónica, una claridad mental suficiente para ver la falsedad del mundo, un poco de masoquismo, pero sobre todo, un terrible e irremediable frío en el corazón.

Muy Agradecido

2007-09-06T14:01:00.000-07:00

Mi dulce Dedé ha tenido una vez más, la ocurrencia de nomimarme para éste premio, que de ser sincero, no sé como funciona, la cosa es qué, de todas formas me hace sentir muy alhagado.

Y claro, cómo hay que nominar a mis cinco favoritos, he aquí mi lista.

1.-LaDedé

2.-JayJay

3.-Irantzu

4.-Adise

5.-Mariane.

Debby, espero no desepcionarte, gracias por el reconocimiento, amigos, amigas, gracias por pasearse por éstas humildes y sinceras letras. A mis favoritos, espero poder leerlos mucho tiempo, y les digo, que algunas veces no dejo comentarios, pero, les leo, siempre les leo.

Anuncio Personal

2007-09-01T11:12:00.000-07:00

Caballero en edad de merecer,
con un pelo de tonto, cuatro canas
el pasado resuelto y muchas ganas
ya sabe usted de qué.

Informal, ilustrado, manejable
más amigo de gatas que de perros.
Con dos ulceras y una inexplicable
mala salud de hierro.

Solicita con fines poco serios
señora aficionada al adulterio
o señorita de entre quince y cuarenta
(si no los aparenta).

...............................

Anecdotario I

2007-08-30T10:10:00.000-07:00

Nota: Cuando comencé la aventura de éste blog, me prometí que solo duraría hasta el momento que estuvieran 1,000 visitas en el marcador al pie de la página. Ese momento llegó mucho antes de lo que yo pensaba, pero como suelo cumplir mis amenazas, me despediré de éste mundo virtual con una historia, un relato de mi primer viaje a Europa, por allá de mis 24 años. Dividiré éste último relato en tres capítulos. Espero les agrade.

Ese día había amanecido martes, bajé del autobús que me traía en sus adentros desde hacía unas 6 horas. — ¡Puerto Morelos! — gritó el copiloto, que además de ser el segundo de abordo, era también el encargado de colocar en el reproductor de DVDs, la última película de estreno, claro, siempre antes que en los cines, esa es una de las ventajas de viajar por carretera en mi país: Viaje, sacudidas, gordito mejillasrosadas aplastándote contra la ventanilla y estreno cinematográfico en avant premiere todo por un solo ticket.
Ese martes había amanecido lloviendo, era mi primera vez en Quintana Roo, ahora que lo pienso, es la única vez que he estado allí. Salí de la estación de autobuses entrecerrando los ojos, la lluvia caía sobre mí en pequeñísimas gotas, casi brisa, pero constante, abrazante, caminé un par de horas, hasta que entre los anuncios de las tiendas leí, gigantes letras rojas sobre vinilo amarillo: “Tortillas de Harina Sinaloa”. Las tortillas de harina, son tortillas hechas de harina de trigo, típicas del norte de México, Sinaloa, es el nombre de mi estado, que en lengua indígena significa tierra de Pitahayas, un fruto de cactus bastante sabroso que se da por toda la región.
Caminé hasta el interior del establecimiento y compré un paquete de tortillas, le dije a la dependiente — ¿Ustedes son de Sinaloa? — y ella sonriendo coquetamente, me dio un Sí, dulce, mojándose con la lengua sus labios de niña. —También yo soy de por allá, hace no más de un par de horas que llegué al puerto— y ella abrió sus ojos avellana, grandes, luminosos y felices y apresurada preguntó —¿y va a vivir por aquí cerca? — y yo, que torpemente no me daba cuenta de la atracción que la niña sentía por mi, le dije —solo un tiempo, voy a Verona, pero no tengo ni un clavo en el bolsillo, ¿no podrías conseguirme trabajo aquí? — ella con toda la inocencia de sus pocos años, movió su cuerpo ligeramente entre los estantes y retrocedió hasta la trastienda de donde casi a rastras, trajo a su padre, dueño de la tortillería.
—Po´s buenas amigo— dijo el enorme hombre, y me extendió la mano llena de polvo de harina, de masa y sudor —Soy Maximiliano Fernández Osuna— mientras casi me partía la mano en dos con el saludo —León Cartagena— le dije sin dejar de verlo a los ojos. —Dice mi´ja que anda buscando trabajo. ¿A poco le sabe a esto de las tortillas? —
Sincero con el enorme hombre aquel, le dije —Mire Don Max, yo de tortillas sé nada más comerlas, pero de otras comidas, ahí si, y de literatura, de eso sé un poco más que de cocina, pero, no creo que Puerto Morelos sea diferente a los otros lugares donde he estado, tampoco aquí debe poder vivirse del arte— y me vio con calma mientras cruzaba los brazos frente a su pecho, respiro hondo y tragó saliva — ¿y es de Sinaloa? Por que yo soy de Guasave— rápido le contesté que si, eso parecía estar abriéndome una puerta en esta aventura —Soy de Los Mochis, a una hora de Guasave— y detrás del corpulento tortillero, asomó la cara la pequeña y atropellándose las palabras dijo —y yo me llamo Esthela, y tengo ya diecisiete años y arriba hay un cuarto donde se puede quedar, ¿verdad papá? — Esthela, sus labios rosados y sus ojos grandes, me atraparon, agachada detrás de su padre reía a carcajadas como quien encuentra un objeto que buscaba hace mucho tiempo, reía y sus pechos recién nacidos temblaban exigiendo ser acariciados. —Puede quedarse unos días— dijo Don Max —puedo llevarlo a los barcos, dice mi´ja que va a cruzar el charco, ahí entrego tortillas en las cocinas de los cruceros y tengo muchos contactos, ahí le puedo conseguir trabajo y po´s, ahí usted se averigua si le conviene— me había encontrado con un verdadero milagro —pero nomás por que es paisano, compadre. Por qué si no, no le ayudo— Y Esthela casi saltando se paró entre su padre y yo, y dijo —Pa´ pero no hay barco grande hasta la próxima semana, mientras puede trabajar aquí, así paga la comida y el cuarto, ¿no? — Me veía y la veía más allá de todo en aquella tienda, no sabía, si me emocionaba más saber que cruzaría el Atlántico, o tener tan cerca la belleza de Esthelita, su inocencia y su prisa por mostrarme que tan lejos estaba el cuarto que me prestaría su padre, del cuarto donde ella dormia…

Soledad (vieja conocida)

2007-08-25T07:20:00.000-07:00

Entre la cara y el espejo
cuántos abismos de eternidad.

Cuánto miedo con ritmo se dibuja
en el lago vertical adormecido.

La violencia azul atraviesa la ventana,
duplicada se imprime en las paredes.

Entre la cara y el espejo se conoce el silencio,
sellado con cascada luminosa del relámpago.

---------------------------------------

No hay nada, más allá de mis ojos solo se ve la sombra de lo que no he sido, solo la soledad al cuadrado de mi reflejo, la mirada triste y perpetua. Y de fondo, tantos hombres ilustres, llenos de iluminadas palabras, muertos, todos muertos hace siglos o hace días. Más allá de mis ojos la no tan larga extensión de mi brazo sonteniendo una mano que apenas sujeta una vaso de vidrio, dentro del vaso, seis hielos deshidratados, agonizando entre sonrisas de escosés barato. La soledad es la cicatríz de una quemadura, de esas de la infancia infame de los que no eramos buenos niños, una de esas cicatrices, que uno se acostumbra a tener, que incluso uno pasa desapercibida, pero, con la luna (dicen las abuelas), con un calor mayor a los 35°, duelen de nuevo, es un dolor para adentro, de esos dolores donde uno, no sabe exactamente donde duele, pero duele.

Lado Femenino

2007-08-20T10:53:00.000-07:00

Desde muy pequeño, cuentan, que me distinguía del resto de los niños mi «Lado Femenino» Desde el jardín de niños me sentaba distinto, pierna cruzada, una mano sosteniendo la barbilla (hasta la fecha), siempre buscaba la compañía de las niñas muy sobre la de los varones.
En la adolescencia, en principio, no podía seguir con el mismo plan, las chicas ya no querían tenerme cerca, y los chicos me encontraban perfecto para ser blanco de sus ofensas. Medía más centímetros de ancho que de altura, así qué, terminé por convertirme en el Cirano de mi secundaria, de esa forma me ganaba el respeto de los testosteronautas del secundario. Durante un verano, mi madre, culpable en gran parte de ésta carga de feminidad en mi, me convenció de hacer ejercicio, crecí unos centímetros, bajé bastantes kilos, y cambié mi peinado y voila las chicas regresaron a mi lado, y los chicos querían sentarse conmigo.
Con el tiempo caí en esa trampa de la masculinidad, por lo menos en público. Con una mujer o mujeres, de cerca, les daba a ver mi lado blando, les leía poesía, les hablaba de los olores y los destellos de sus ojos, mientras ellas, me contaban sus más oscuros y húmedos secretos. Eso, sin duda, valía que mi masculinidad se pusiera en duda en los pasillos, no me importaba, ni me importa ahora, disfrutaba de algo que ni siquiera ellos soñaban, Doce, quince, chicas en una habitación, en ropas de dormir, jugando a ser traviesas con el chico que ellas conocían, discreto, sutil, interesado en escucharlas.
A ese lado femenino, que me hace usar cremas para arrugas prematuras, preocuparme por mi peinado, estar delgado a mis casi 30, (si viesen ahora a los machos de mi generación de secundario). A esto le debo conocer a la mujer desde adentro, saber, intuir, oler, probar.
Todas las mujeres de mi vida, han dejado algún regalo para la que todavía no llega, Secretos, emociones, estremecimientos, temblores y sonidos cautivantes.Y ellas se ha llevado de mí, poesía, música y un amplio conocimiento de sus cuerpos.

Veamos...

2007-08-18T11:48:00.000-07:00

A mi amiga Dedé se le ha ocurrido que ésta semi-raquítica radiografía mía puede resultar divertida, espero no matarlos de aburrimiento.

VARIAS:

* Yo tengo los ojos: Tristes, profundos cómo un lago nocturno en un filme blanco y negro.
* Yo deseo: Incendiar a una mujer desde sus adentros.
* Yo odio: Las falsas poses.
* Yo escucho: el sonido del mar aún en el desierto y a Schumann mientras escribo.
* Yo le tengo miedo: a dejar mi obra inconclusa, que me gane el tiempo y no me alcance la vida.
* Yo no estoy: Dispuesto al sexo sin lujuria.
* Yo lloro: Antes de comer y después de ir al baño.
* Yo pierdo: La fe en el hombre al abrir un diario.
* Yo necesito: cosas simples: Mar-Mujer-Misterio. (el orden puede cambiar)
* Yo debo: ser lo que soy.
* Me pone feliz: La poesía de Neruda
* Me duele: una mujer en todo el cuerpo
* Abrazo o beso?: Combinado, sin azúcar y en horizontal o vertical. No Importa.

¿SÍ O NO?

* Tienes un diario?: Si, una bitácora
* Te gusta cocinar?: Si, lo hago a diario.
* Tienes un secreto que no le hayas contado a nadie?: Si, Qué sería de nosotros sin misterios.
* Pones tu reloj unos minutos adelantado?: Adelantado, siempre creo que 24 son pocas Hrs.
* Crees en el amor?: Absolutamente
* Te bañas todos los días?: Hasta dos veces, excepto el domingo.
* Te quieres casar?: Si, me enseñaron mis padres a creer en los lazos.
* Te gustan las tormentas?: Desde adentro
* De ser otra persona, serías tu amigo?: No hubiese llegado a los 20 metros cerca de mí.

¿QUIÉN ES…?

* La persona más rara?: La que elaboró éste cuestionario.
* La persona más molesta?: Depende del momento, generalmente los que gritan para ser escuchados.
* La persona que te conoce mejor?: Yo, quien no se conoce, no conoce nada más.
* La persona que mas quieres? Mi madre.* El profesor más aburrido?: Yo cuando fui profesor de Historia del Arte.

¿CÚAL ES…?

* La frase que más usas en el msn?: No suelo usar msn, pero en vivo digo mucho: una cosa así…
* Tu grupo favorito?: Sonata Arctica
* Tu plato favorito? Espagueti y pizza fría
* Tu mayor deseo?: Incendiar por segunda vez a una mujer desde sus adentros.

OTRAS PREGUNTAS

* Signo: Piscis
* Color de pelo natural: Castaño oscuro
* Color de pelo que tienes: Negro
* Color de ojos: Marrón oscurísimo
* Color favorito: Azul
* Número favorito: 9
* Día favorito: Domingo
*Estación del año favorita: Otoño
* Deporte favorito: Básquet
* Café o té: Café, definitivamente, doble, sin azúcar.
* Montaña o playa: Playa.
* Barça o Madrid: Madrid desde los tiempos de Hugo y Butragueño
* Sol o Nieve: Ambas, de todas formas cada una viene a su tiempo
* Helado favorito?: vainilla con chispas de chocolate

¿EN LAS ÚLTIMAS 24H TÚ HAS…

* Llorado?: si, por una película (El color del paraíso)
* Ayudado a alguien?: Si, de alguna u otra forma
* Comprado algo?: Si, papeles para diseñar sobres para invitaciones de la boda de una amiga
* Enfermado?: No, No fisicamente.
* Ido al cine?: No
* Salido a cenar?: No
* Dicho “te amo”?: si, a mi madre por teléfono.
* Escrito una carta?: No
* Perdido a una novia?: No
* Hablado con alguien que hace tiempo no hablabas?: no
* Escrito en un journal?: si, nunca los cumplo. pero los sigo escribiendo
* Tenido una conversación seria?: muchas demasiado serias
* Perdido a alguien?: El bus, vale eso?
* Abrazado a alguien?: Si
* Peleado con un pariente?: No* Peleado con un amigo ?: no
* Peleado con un compañero?: no
* Practicado sexo?: si, tengo que decir cuanto??
* Soñado despierto?: si, tengo que decir cuanto??

ALGUNA VEZ PODRÍAS…

* Comer un gusano?: Lo he hecho, no es tan malo.
* Matar a alguien?: Si, creo que el hombre lo tiene metido en su cuerpo por instinto
* Besar a alguien del mismo sexo?: Tendría que ser muy guapo.
* Tener sexo con alguien del mismo sexo: y además de guapo, inteligente y haberme embriagado
* Lanzarte en paracaídas?: Es una de las que me faltan en mi X.list
* Cantar en un karaoke?: Claro, así me deshice de unos vecinos.
* Último concierto?: Sonata Arctica. B.B. Kigs Club, N.Y./Noviembre 2006.
* Qué quisieras hacer ahora mismo?: Cerrar este interrogatorio.

Dedé, he aquí el resultado, espero te diviertas… Enjoy it.

Amor platónico

2007-08-16T08:44:00.000-07:00

Un filósofo griego llamado Platón, planteó en sus «Diálogos» un espléndido análisis sobre el amor. Una de las clasificaciones que le dio a éste fue el amor lejano a lo sensual, el amor en concepto más elevado, el amor a la belleza, amor intelectual no físico. Aunque el filósofo planteó ésta idea como un amor que podía darse entre un hombre y un muchacho, los Neoplatónicos llegaron a la conclusión que el «amor platónico» llega cuando se supera la sensualidad, cuando existe una unión exclusiva de las mentes de los amantes.

Por estos días he tenido la idea de repasar esos diálogos de Platón, entender más sobre esta clase-tipo-clasificación (que fríos conceptos) de amor. Ahora mismo creo tener un brote de éste tipo de infección platónica, y curiosamente me recuerda mucho a ésta película de Jean Reno: Leon, qué además es curioso que se llame como yo.

Ahora siento que debo encontrar a mi Mathilda, yo el viejo asesino (de corazones), vivído, solitario, acompañado siempre de una planta que le mira casi con lástima, y ella, con la inocencia floreciéndole en todos lados, hermosa sin duda, pero tan frágil y pequeña.
Así pues, mi Mathilda, que tampoco tiene puestos doce años, me llena la mente algunas tardes, y a pesar de que no puedo sentir más por ella que una sensación, de aquello que enternece, pero que no pertenece al mismo plano de los terrestres,

Me gusta imaginar que soy Leon (el otro) y protejo a mi Mathilda y al final, seguro, como el la cinta, le romperé el corazón.

De vez en vez todos deberíamos soñar con un amor platónico, quizá no como el de Leon y Mathilda, pero quizá como solo ustedes pueden imaginarlo, ya me contarán de eso. Hasta pronto.

Untittled "n"

2007-08-13T11:13:00.000-07:00

Simplemente tengo una tristeza que llegó sin avisar, se alojó en mi pecho como una paloma en su nido. No hilo más de un par de palabras con sentido. Me retiro. Iré a casa a encerrarme, a deletrar éste frío inexplicable.

Hoy es uno de esos días, donde simplemente soy una página en blanco...

Memoria

2007-08-11T07:27:00.000-07:00

Interior/ Bar / Noche Back sound: Ella Fitzgerald - Satin Doll / Fade in

Vierte licor barato el camarero en el mismo vaso, escaso hielo, el mismo que me dio cuando llegue a la barra, una hermosa mulata vestido rojo, muslo redondo despuntando en el horizonte de la tela que se abre en su vestido.

Tengo un par de días a orillas del Mississippi River, hago un paneo del lugar y me cuesta trabajo no derramar lo que hay en el vaso, lo pienso, pero mi mano actúa con voluntad propia, y el cuerpo mulato del vestido rojo tiene también zapatillas de tacón alto y se contonea al caminar, lo sé por que ahora viene hacia mi, sonriente.
A centímetros de mi

se detiene

y dice –you´re so young to have this sadness, I can giveu love, baby- mientras veía su cuerpo lentamente a través de mis gafas sucias.
Le respondí con el acento que solo podemos lograr los ebrios –il solitude ed io sono lo stesso-
Dio un giro sobre su eje, y se marchó, claro, quizá tampoco yo, lo hubiese soportado.
De entre mis ropas saque mi Zippo (me encantan por que puede olérseles la gasolina antes de abrirlos, como cuando uno puede oler el deseo en una mujer) enciendo un cigarrillo, regreso al bolsillo el Zippo, y tomo con seguridad mi Waterman. La veo derramar su sangre negra en el papel sobre la barra…

New Orleans, Louisiana. Octubre, 2001

New Orleans no es el mundo.
Es un sombrero de naftalina
que come circulares perfiles de cobre.
A los zapatos rotos les crecen músicos
renacen desde las boquillas de sus saxofones.
El sudor consume rápidamente los tarros de cerveza,
y a las once treinta
todas las mujeres que abandonan,
tienen nombre de Lucille.
La tristeza abandona el cuerpo en forma densa,
se va despejando y se mezcla con los gritos
de un hombre alcoholizado.

Back sound: Fade out

*Basada en hechos reales

Aproximación

2007-08-10T10:38:00.000-07:00

Al llegar a tu piel
no tengo nombre

mi boca sorprendida
no pronuncia palabra

mi lengua nada y recolecta
el alcalino sabor de tu apetito

al llegar a tu piel
no tengo alas

me arrastro por tu cuerpo
subo bajo y te penetro

al llegar a tu piel
arden los mares

mis manos se sujetan
de un hilo en tu cabello.

Converse

2007-08-03T07:43:00.000-07:00

Éste es un pequeño homenaje a mis viejos Converse que me han llevado a casa, lejos de ella y através de aviones, trenes, subterraneos, taxis, calles, callejones, bares, cantinas, hoteles, parques, bosques, oficinas.

Sin duda Dios cabe en mis zapatos, un poco justo y apretado, pero sin duda va dentro de alguno de mis Converse. Con ellos he dado de patadas a cierta cantidad de balones, latas de soda y de cerveza. De otro modo, si Dios no fuese dentro de alguno de ellos, quizá no habría llegado a ningún lado, lo digo porque, hay muchos que tienen su par de Converse, es ahora algo como de moda, In, Fashion, no sé, los mios son especiales, mágicos quizá por que dentro suyo tienen éste recoveco donde cabe Dios de polizonte.

Hoy guardo silencio

2007-07-24T10:51:00.000-07:00

Debería estar prohibido

2007-07-20T09:57:00.000-07:00

tener que ir a trabajar los días de lluvia, no es, lo digo sinceramente, que me moleste, por el contrario, uno debería poder salir a remojarse, a lavarse suavemente a golpe de gota la tristeza, dejar que el agua, virgen reciclada, nos lave los ojos para ver de nuevo todo como si fuese la primera vez.

Hoy salí casi a rastras de casa para ir a la oficina, Benjamín, el árbol frente a mi casa, (se llama como mi padre, el también da una gran sombra, aunque no hablemos el mismo idioma, no sé hablar Ent o lengua de árbol, me pasa lo mismo con mi padre) estaba lleno de brillo, de pequeñas lucecitas que bajaban entre su fronda como pequeñísimas hadas jugando a encantar hojas recién nacidas.

Por un segundo antes de subir al auto, pensé en el Poema de Federico García Lorca: Lluvia y mientras las gotas arruinaban mis zapatos y debajo de mis pies la tierra se tornaba fango, no pude resistir más y grité:

«Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe. »

Con un hervor nuevo en la sangre, me dispuse a resistir el claustro de un edificio que no tiene más que ventanas que dan a otras paredes.

Pero en mi corazón, estoy sentado bajo Benjamín, descalzo, con mis pies amasando barro…

Debería estar prohibido trabajar los días de lluvia.

Te conocí

2007-07-17T10:05:00.000-07:00

Te conocí como el hambre que viene siempre antes que los dientes,
las mañanas me traen sol en huesos, rocío que no moja,
conocí el verde amanecer de las llanuras antes del florecer de las piedras.

La noche amasó tierra y viento,
luz de estrella y sombra de mis ojos,
te fundió en el tibio horno de tu madre.

¡Antes de amarte no hablaba el mar ningún idioma!.

Te conocí como al mar por la marisma,
antes de marcar con mis pies la arena,
te odié amor por cada ola en la que no venías.

Ya era tuyo mi corazón y su sonido,
tum tum, golpe de alas de las aves de la sangre,
tum tum, la jaula de carne que las guardaba como nido,

Amaba ya, la rosada estrella entre tus piernas,
el fresquisímo prado de tu vientre,
tumba donde morir cada noche en que esté un poco vivo.

Ahora te conozco como la luz al relámpago,
con al deseo instantáneo de tu húmeda flama,
no hay noche ahora que no nos guarde espacio.

Te conocí antes de que mi mano te escribiera.

Un solitario suspiro

2007-07-17T09:47:00.000-07:00

Un solitario suspiro,

justo aleteo, zumbido de abeja,

toda la luz me fue arrebatada.

Sobre mí, un árbol de hojas lacias

labios, savia,

un fruto que me come casi con la boca cerrada.

Mi pierna izquierda pez fuera del agua,

sucumbe a la guerra anunciada

apenas hoy por la mañana.

Sobre mí la fiesta,

hojas lacias, zumbido de abejas,

jugo de raíz y tierra,

que da flores de bombillas doradas.

Ricardo Eliezer Neftali Reyes Basoalto

2007-07-12T15:06:00.000-07:00

quien hasta el 28 de diciembre de1946 y mediante un trámite legal cambió su nombre a Pablo Neruda; nació en Parral, Chile el 12 de Julio de 1904. Escritor y uno de los poetas más importantes en la lengua española del siglo XX.

Fue de Neruda el primer libro que leí de poesía en mi infancia, es aún uno de mis favoritos, a pesar de la falta de técnica, de lo redundante de sus versos, esa, esa simplicidad tan compleja en su obra lo hace un hombre que merece estar a mi lado en mi estudio, me acompaña con el café, soporta gustosamente mis alocados monólogos, mis multitudes de cigarrillos y cenizas, y sobre todo, goza conmigo la música de Schumann.

Con sus versos escuché por primera vez hablar a la tierra, al relámpago y supe el olor de la mujer amada. De uno de sus libros más leídos, no el mejor, sin duda, no por eso deja de ser un gran libro, hay un poema que me sigue moviendo las entrañas, el poema XV, de los «20 Poemas de Amor y una Canción desesperada»

Me gusta cuando callas
Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía;

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.

Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Donde estés, feliz cumpleaños Pablo.

Tu amigo.

2007-07-10T16:43:00.000-07:00

El pasado fin de semana me mudé a mi primer casa, lo digo así por que desde hace casi quince años, desde que dejé la casa de mis padres, solo he vivido en departamentos, hoteles, cuartuchos y demás. Voy a extrañar el viejo apartamento, ese barrio lleno de peligros, me gustaba ver a los delincuentes con su máscara de humano, cargando un bebé en brazos, o sonriendose entre ellos, haciendo señales con las maños, primitivos, salvajes, violentes, pero con su encanto. Voy a extrañar al enorme árbol frente a mi puerta.

Mi nueva casa también tiene sus detalles, además de un hermoso y gigantesco árbol justo al frente de un jardín terrozo...

Soliloquio

2007-07-04T07:44:00.000-07:00

Hoy recibí la triste noticia de que no existes.

Me tomo en el café de siempre,
mi vida se disuelve en la taza.

La noticia me siega,
los clavos de amor en ti
aflojan.

Impostores de nosotros mismos
nos cruzan
desde la estación partida.

Somos San Blas,
vías que trenes
no llevan.

A metro y medio
de estar
solos.

«Antología de El Dorado»
Ed. La Fiesta de los Faunos
2002

Soledad

2007-06-25T16:17:00.000-07:00

He buscado por el mundo una mujer de esas que hacen que duela el cuerpo cuando se arrancan de la cama, esas con un par de piernas, ojos, brazos, nada complejo ni de otras dimensiones o planetas. ¿La talla? Digamos que el que dice que el físico no le importa miente, claro que importa, a algunos no nos gustan las rubias, o las que tienen pechos enormes, siendo claros me gustan las mujeres de verdad, esas que se les nota lo humano, que se les ve sudar un poco en verano, las que en un día tal, se pusieron su camiseta del bachillerato para salir al mercado (claro, para eso también tiene que ser una que vaya al mercado)

He buscado en… digamos que en México, Argentina, Italia y Estados Unidos, claro que en aquellos tiempos la soledad se me notaba desde lejos, y no importaba si mi viaje era por avión, barco, tren o carretera, siempre, siempre, aparecía una dama dulce, hermosa, radiante y con el terrible propósito de deshacerse de mi soledad; esa soledad que se escribe con mayúscula, que hasta se pone celosa de quien se acerca amenazante para su estancia conmigo.

Todo va mal con estas chicas salvadoras. Recuerdo bien, cuando estudiaba en la universidad, la Psicóloga recibió quejas de mis compañeros, diciendo que les era molesto escucharme decir que la vida era mucho más que sus coches y ropa de comercial. Es guapo pero es rarito, decía. Así que la Sra. Sabelotodo de la Psicóloga, me envió a un terapia, a consulta externa habiendo firmado un convenio de asistencia para poder seguir en la universidad.

Un mes después, dejaba el consultorio de Alejandra, bueno, ya era Ale, y me enviaban a otro edificio, con una señora de algunos sesenta años. Claro, Ale, quien tenía un par de semanas amaneciendo en mi departamento después de las sesiones, se dio cuenta de que no podía seguir tratándome, y por supuesto (esto lo dijo ella) no me enviaría con un bombón!

La Soledad es la mujer que más tiempo lleva conmigo. Pasaron después Sabrina en Buenos Aires, Arely en México, nombres tras nombres, y todas con el mismo intento

Después hubo otras muchas que me enseñaron antes sus encantos, todas con el firme propósito de salvarme del declive, pero, en realidad ¿quién salva a quién?, ellas me tomaban como una clínica de spa, todas querían que les cantara poemas después de bebernos el sudor a bocajarro, ardían como girasoles bajo mi mirada, y al final aprendían de sus cuerpos rincones, sabores y secretos, aprendían de mi, que no todo es el dinero y aprendían a disfrutar las tardes soleadas y las noches donde se ven las estrellas, así estaban listas para buscar a su príncipe azul, con quien disfrutar sus cuerpos redescubiertos, las tardes de sol y las estrellas, claro, en un hotel de cinco estrellas y bebiendo vino de ese que nunca he podido pagar y tal vez ni lo quiera.

Es así, Soledad bienvenida seas cada noche en la que vienes a mi cama…

Antídoto Simple...

2007-06-20T08:22:00.000-07:00

- en tu tierra - dijo el principito - los hombres cultivan mil rosas en un mismo jardín… y no encuentran lo que buscan.- Y sin embargo, lo que buscan podría encontrarse en una sola rosa o en un poco de agua… Los ojos están ciegos, hay que buscar con el corazón.

Lo esencial es invisible a los ojos...

*Nota: Ojalá que los que "dirigen" el mundo, los que sufren por no tener lo de moda y los que se preocupan por tener todo lo último, los vecinos, los amigos, los niños, los abuelos, retomemos éste maravilloso libro, por lo menos una vez al año, como la vacuna contra nuestra propia naturaleza. Dice una señora de un pueblo de por acá: «Perro no come perro, pero la gente, se mata por nada»

Hasta pronto.

Tabacaria

2007-06-19T16:51:00.000-07:00

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Tabacaria (fragmento)
Fernando Pessoa

La miseria

2007-06-19T07:29:00.000-07:00

Es increíble como algunas veces (casi siempre) el destino es capaz de ponerle de frente a uno una canción que describe exactamente la forma en la que se siente.
Hasta pareciera que fue escrita por encargo. Por ésta conincidencia, por la maravillosa letra y música de ésta canción, gracias Tony, y salud!!

Seven lonely lies written on Deadwinter's night,
open the only book with the only poem I can read...
In blood I sign my name and seal the midnight with a tear.
Burn the paper, every line for them I cried...

If you fall I'll catch, if you love I'll love, and so it goes, my dear, don't be scared,
you'll be safe, this I swear.If you only love me back.

The words I write can only hurt you, sorry for the rain.
Thank you, my only one, you gave me this pain...
I leave you gently on the floor,take one step towards the door.
Where's the letter never written, good night now...

Tony Kakko (Sonata Arctica)

Recordando

2007-06-14T11:08:00.000-07:00

Me puse de pie sin despertar, maquinalmente mi cuerpo en la danza torpe de la inercia llegó frente a la cafetera:

Dos cucharadas de café
taza de agua
y una cucharada de café (por si las dudas).

Cigarrillo en mano me dispuse a intentar respirar el aire fresco, llenarme de esa grisácea luz que temerosamente cruzaba la ventana y recordé, tras el primer sorbo de la espesa infusión de mi taza negra (pareciera que bebía la misma taza que se licuaba en sus adentros, como cuando uno ama a una mujer, como cuando uno bebe hirviendo el amor, cuando el paladar de uno, la lengua de uno, se hunde afanosamente buscando más calor) aquella frase de mi madre cuando tenía yo cinco cortos años:

¡¿Por qué no eres un niño normal?!

Claro, más adelante comprendí, y lo charlé con ella, y hasta me he disculpado por tener menos ganas de asesinar neuronas frente a un videojuego que el resto de mis amigos, pero bueno, explicaré la raíz de esa frase, que a la postre, se convertiría en una frase celebre de doña Josefina.

Resulta que una tarde cruzo lentamente la estancia de casa de mi madre, a mis cinco años mi cuerpo era un poco menos distraído de lo que es ahora, pero no quiero decir que no lo era, llego frente a mi madre, que abre ruedo de póquer, halo su blusa y digo con un volumen de voz indiscreto pero no violento: Madre, ¿por qué los Picapiedra celebran la navidad, si… mmm, nacieron antes de Cristo?

Las amigas de mi madre se fueron de casa, repitiéndose entre ellas: ¿Qué estará viendo mi niño en la teve? Debería haber programas educativos, ¿Qué tal te parece Sesame Street?

teminé mi taza de café y salí al trabajo sintiéndome como ese niño anormalmente curioso.

Hasta el próximo post.

de Voces del Relámpago

2007-06-13T15:23:00.000-07:00

XII

Solo un hombre puede sembrar una palabra,
una semilla de lumbre,
que detenga o cambie el curso del tiempo.

Todo parte de una página en blanco,
se hacen elevar olas, se tiñe el silencio.

Desde la nube baja un dardo luminoso,
dobla las costillas de la tierra
que tiene dolor de parto, de poeta.

Un hombre sólo,
puede ver que las estrellas son coágulos
sujetos a la costura fugaz de la máquina celeste.
--------------------------------------------------------------

Absoluta

2007-06-12T16:36:00.000-07:00

Te sabes en el hueso mismo de mi corazón,

regalas al mundo letales fragancias,

ríes.No falta nada.

Conoces la justa redondez de frutas conquistadas,

delicados pies jugando a tocar lo invisibleinalcanzable.

Enarbolas cabellos,

inundas el cielo de pájaros lacios,

caminas en movimiento fértil como yegua fresca,

inagotable fuente de relámpagos.

Viajas matutina a lavarte

a dulcificar con olores tierra cielo

y ese fragmento tuyo donde todo existe

Riegas tus muslos las rodillas los pies

el pecho el pastizal tu vientre

lo dejas listo para la violencia de mis besos.

Humedecida eres perfecta

trazos delgados y sutiles

sabes de tu belleza infinita,

te sabes raíz

fruta

semilla.

Verano

2007-06-08T11:25:00.000-07:00

Cae fuego
en lugar de maná
se disfraza el asfalto de mar...

L. E. Auté

Hotel

2007-06-08T11:02:00.000-07:00

Hotel San Martin (una estrella, quizá menos)
Av. Callao
Bs As, Arg. (Los Porteños abrevian todo lo que la lingüística permite, y lo que no)
Sábado. 1:38 a.m.

Parpadeante welcome en rojo tras el cristal junto a la puerta,
Feng-shui la campanita contra mi frente
da ritmo al azul violáceo del iris en la mirada que me mira,

Bien ensayado discurso de la rubia tras la repisa,
30 pesos la noche, ¿fumadores?…
mi vista dibujaba con cuidado cada línea en su escote,
labios chocolate oscuro en perfecta armonía con la blusa, efectivo tarjeta, gracias que descanse, mi cara de tristeza
es mal anzuelo para ese pez.

El botones pregunta por mis maletas, le he dicho que solo vengo con mis miedos,

y esos,

los cargo yo.

Pasillo elevador segunda planta a la izquierda tercera puerta, alto.
Lentamente la llave penetra la cerradura,
el sonido del roce de metales llena todo el pasillo, o a mí me lo parece,

Flashback

…
He visto sin certeza tu cuerpo inmóvil,un ejército de llamas corren, olas poderosas,las venas y la carne se golpean contra la piel,el relámpago y la quemadura.

Mismo sábado. 1:53 a.m.

Cuarto para dos parados par de dos,
Ducha caliente, jabón pequeño de esos de los hoteles de una estrella, rosa, demasiado perfume y soledad.

Bs As está demasiado al sur te dije, México muy al norte respondías, tu cuerpo era fácil de olvidar,
me preocupaban tus ojos, tu voz de tango.

Encendí mi último cigarrillo mexicano, Delicados sin boquilla,
bocanada grande, miedo grande y grande te olvidaba en aquella habitación de una estrella en la Av. Callao. Calla´o también yo, te consumía como a mi tabaco y te olvidaba y me olvidaba de tu cuerpo,
pero no de tus ojos, no del tango que te salía por los labios.

Sentencia

2007-06-04T11:37:00.000-07:00

Poeta es aquel

que en lugar de corazón

lleva un perro enloquecido.

Tango

2007-05-03T15:15:00.000-07:00

Desperté de golpe. Rápido recorrí la cortina en la ventana con la mano izquierda, tenía apenas medio cuerpo fuera del sueño. Hice un paneo sin detalle de la calle, nada fuera de lo común por una calle de esas de un barrio como el mio, una selva de fieras salvajes que uno aprende a domesticar con inteligencia y un cigarrillo de vez en vez.
Al principio pensé que intentaban robar mi coche, pobre, apenas tiene ocho días conmigo, pero no, no era nada en la calle, no era nada en mi cuarto, entonces supe que debía ser algo dentro mío. Me levanté de la cama, tomé mi celular y ví la hora. Cinco menos diéz, encendí un cigarrillo y me dispuse, una vez más a repasarme por dentro, a oscultarme como a un enfermo al que se le ve tan a menudo por el hospital que uno lo toma poco en serio pero con cariño. Recordé la primera vez que crucé el atlántico, volé desde Nueva York hasta Madrid, poco más de catorce horas de mar bajo mis pies, recordé también que alguna vez, un viejo ebrio en el Cat´s Meow en Nueva Orleans, me dijo que para conocer el árbol tiene uno que conocer sus raíces. Eso me llevó a un suceder de imágenes de mis desventuras por el mundo, la gente y su falta de tiempo para hacer una pregunta y esperar una respuesta, todo, todo me llevó a ese viaje a Phoenix, Arizona con mis padres, tenía algo así de nueve años, de camino a la frontera norte con Estados Unidos, cruzamos la ciudad de Hermosillo, y al pasar frente a la Universidad Estatal, sobre una de sus paredes externas, en fondo azul y letras negras decía:

Tango

Hoy
amanecí
dichosamente
herido
de
muerte
natural.

Efraín Huerta.

Esa sensación que aquella vez me sacudió la infancia y puso fin a mis teorías sobre papás superheroes, maestras de escuela que lo saben todo, ideas de alguna vez convertirme en bombero o médico en Zambia, ser domador de leones en un circo, esa misma sensación fue la que hoy me arrancó de la cama, la que me recordó que estar vivo es el acto heróico de morirse en cámara lenta, la insertidumbre que tengo de saber si a la hora de partir, veré de nuevo mis memorias, una película de lo bueno y lo malo de mis días en la tierra, eso me hace vivir cada día no como el último, sino como el que está allí, para mi, a ese segundo que le toca para mi y que yo también soy suyo.
Ése poemínimo del gran poeta guanajuatense. Dividió mi vida en: antes y después de Tango.

Hasta otro menos desvariado post.

Somnum

2007-04-26T16:42:00.000-07:00

Sueño, del latín somnum.
Esta palabra, designa tanto el acto de dormir como el deseo de hacerlo (tener sueño). Para el acto de soñar existe la palabra específica: ensueño, pero suele utilizarse también la genérica (tener un sueño = soñar). El adjetivo correspondiente a ensueño-sueño es oniríco (del griego ónar, o sea “ensueño"). Por analogía con el ensueño (que cumple a menudo fantasías del durmiente), se llama también sueño a cualquier anhelo o ilusión que moviliza a una persona. Estas palabras usadas con una frecuencia espeluznante y en frases de tan poca hondura, se sueltan sin discreción y en un tono de iguales: «Tengo sueño» frase seguida de un estirón de cuerpo o un bostezo; o bien «Tengo un sueño», utilizada con el mismo gesto de desgana, sin darse cuenta que «Tengo un sueño» conlleva a un significante hondo, muy hondo.Soñar es la representación mental de imágenes, sonidos, pensamientos o sensaciones durante el sueño, generalmente de forma involuntaria. El acto de soñar se produce durante una fase del sueño llamada fase «REM» (Movimiento Rápido de los Ojos, por sus siglas en inglés Rapid Eye Movement) que tiene lugar en el último tramo del ciclo del sueño, claro ahora te acabo de dar el por qué del nombre de esta buena banda Gay-vegetariana, que la verdad me gusta bastante y que en sus rolas también tocan temas dignos de ser parte de un sueño: If you believed they put a man on the moon, man on the moon. Además de los músicos, los holgazanes y dormilones; en la historia han existido personas preocupadas por los sueños, por ejemplo. A principios del siglo XX, Sigmund Freud retoma la cuestión desde una perspectiva racionalista con su «Interpretación de los sueños» (1900). El análisis de los mismos es para él la vía regia de acceso al inconsciente. Los psicoanalistas posteriores, ortodoxos o no, persisten en este empeño.Desde una perspectiva distinta a la terapéutica, el surrealismo preconiza también la observación de los sueños. Las revistas del movimiento ponen de moda la anotación de las fantasías nocturnas. En su obra «Los vasos comunicantes» (1932), André Bretón expone su visión del fenómeno y, al mismo tiempo que reconoce la aportación de Freud, polemiza con él por encontrarla insuficiente, aun así, todo intento por profundizar sobre el tema, es una vana brisa sobre la arena. Es innumerable la lista de personajes y teorías sobre este espectacular suceso: SOÑAR. Si le agregan a esta receta una pizca de fantasía, no hay siquiera que cerrar los ojos para hacerlo, la danza de las imágenes va aun más lejos que la repetición de la memoria, es una danza de memorias no vividas con el cuerpo, así, uno puede desarrollar escenas, olores, colores, texturas, sonidos y volar sin artefactos, caer del suelo al cielo, etc. He explicado tanta cosa con la única intención de aclarar que sueño, indudablemente; juegan las hadas alrededor de mi cabeza, mi corazón es un tambor en las manos de algún niño en la lejana África, llamando a todos a la fiesta de estar vivos, una droga que provoca ese delicioso acto de soñar sin restricciones de tiempo, espacio, cuestiones económicas, ni la tontería de ser adultos. se puede ser lo mismo: comediante, intelectual, el mejor espadachín del mundo armado de una vara, todo. La vida, el caminar bajo las plomizas nubes, cocinar, preparar un te inglés, releer «El Principito» o ver una película, tiene una dosis de magia.
Hasta el próximo post

El árbol frente a mi casa

2007-04-21T09:21:00.000-07:00

Hoy me desperté muy temprano, siempre lo hago, pero hoy fue temprano aún para mí. Faltaban 10 minutos para las cinco de la mañana; me levanté de la cama y caminé hasta la cafetera y me dispuse a realizar religiosamente la danza de preparame el café, fuerte, negro. Me gusta que su aroma recorra mi departamento, escuchar los sonidos de la cafetera, una orquesta filarmónica de agua hirviendo sobre polvo de café, el chorro de mezcla caliente derramandose dentro del cristal del recipiente. Mientras la cafetera musicalizaba mi mañana, yo frente a la máquina de escribir (una Olivetti modelo 84, que llegó a mis manos no sé bien, si por que yo la encontré, o fue ella quien me encontró) me di cuenta que hace más de dos semanas que intento escribir un poema sobre el árbol que está frente a mi casa, y lo pienso, verso en voz alta, lo imagino todo, aunque no sé si pueda explicar el proceso de escribir. Veamos, es como si a uno le pasaran en un cine, pantalla gigante, sonido estereo, un solo asiento, todo dentro de la cabeza escenas de lo que quiere decir, lentamente, algunas veces con música, otras en un silencio cautivante. Y pensé viendo la imagen de ese enorme árbol frente a mi casa, en lo que las hojas sentían al moverse con el viento, en esa muralla infranqueable de follaje, y recité:

Bailan las hojas polvorientas con el viento,
mortal danza aerea que trae hojas blandas,
un verde nuevo en el árbol frente a mi casa.

La luz conversa suavemente con las hojas de su copa,
debajo, arde una orquesta de pájaros invisibles,
baja lentamente el rocio por sus hojas,
gota a gota por las hojas.

no habitan flores en su coraza,
se le nota la soledad en la corteza,

ha comenzado a endurecerce hacía dentro...

La Olivetti me ve, algo murmura, creo que de nuevo no le han gustado mis versos, sus teclas se han negado a imprimir grafía alguna. Enciendo un cigarrillo, la cafetera ha dejado de ejercer su magia sobre el agua y el polvo de café, me sirvo una taza. Abro la puerta y me siento a ver ese enorme árbol frente a mi casa. Y él me ve, imponente, como se le nota que el no se ocuparía por escribir un par de palabras por mi.

Quizá algún día pueda terminar un poema sobre ese árbol frente a mi casa.

Poema V

2007-04-21T08:32:00.000-07:00

Del libro «VocesdelRelámpago»

Accidente modesto
que nace en la fábrica del universo,
de él brota el rumor balsámico de luz y sangre
¡irreducible!
aún para la ciencia de los hombres.

Habla el relámpago
en sus múltiples voces delirantes,
ensueños azules que se apoderan de todo.

Poderosas voces que se guardan
en la pequeña casa de tu vientre,
paraíso primario,
donde estoy constelado,
frágil,
y tan adentro.

León

9 años sin Paz

2007-04-19T15:11:00.000-07:00

Las palabras no dicen nada y dicen todo

Octavio Paz Lozano nació en la ciudad de México en 1914, en medio de la revolución. Criado en Mixcóac por su madre, Josefina Lozano, una mujer religiosa, así como por una tía y su abuelo paterno, un soldado retirado de las fuerzas de porfirio Diáz, intelectual liberal y novelista. Su padre, también llamado Octavio Paz, trabajaba como escribano y abogado para Emiliano Zapata, y estuvo involucrado en la reforma agraria que siguió a la revolución, pero estas actividades provocaron que se ausentara durante largos periodos de casa.

Experimentación e inconformismo pueden ser dos de las palabras que mejor definen su labor poética, pero es un poeta difícil de encasillar. Ninguna de las etiquetas adjudicadas por los críticos encaja con su poesía: poeta comprometido, en sus comienzos; más tarde, poeta existencial; y, en ocasiones, poeta con tintes del surrealismo. Ninguna etiqueta le cuadra y ninguna le sobra. En realidad, se trata de un poeta que no echó raíces en ningún movimiento porque siempre estuvo alerta ante los cambios que se iban produciendo en el campo de la poesía y siempre estuvo experimentando, de modo que su poesía acabó por convertirse en algo muy personal y original. Además, se trata de un poeta de gran lirismo cuyos versos contienen imágenes de gran belleza. Después de la preocupación social, presente en sus primeros libros, pasó a tratar temas de raíz existencial, como la soledad y la incomunicación. Una de las obsesiones más frecuentes en sus poemas es el deseo de huir del tiempo, lo que lo llevó a la creación de una poesía espacial cuyos poemas fueron bautizados por el propio autor con el nombre de topoemas (de topos + poema). Esto es lo que significa poesía espacial: poesía opuesta a la típica poesía temporal y discursiva. Se trata de una poesía intelectual y minoritaria, casi metafísica en la que además de signos lingüísticos se incluyen signos visuales. En los topoemas, igual que ocurría en la poesía de los movimientos de vanguardia, se le da importancia al poder sugerente y expresivo de las imágenes plásticas. No cabe duda de que en la última poesía de Octavio Paz hay bastante esoterismo, pero, al margen de ello, toda su poesía anterior destaca por su lirismo y por el sentido mágico que el autor da a las palabras.

Hoy hace 9 años que la Poesía mexicana, descansa en Paz.

Anatomía del orgasmo:

2007-04-19T10:19:00.000-07:00

El orgasmo es uno de los mejores inventos de Dios, un obsequio finísimo, al alcance de ricos y pobres, equitativo, democrático, plural, exquisito. Quizá sea de los placeres más fugaces al que podemos acceder, pero lo sé, y ojala también lo sepan, se puede disfrutar horas, días o hasta años después dependiendo, claro, de el grado de placer alcanzado. Siempre me ha gustado decirle a mis amigas, que hablen con sus parejas a cerca de la masturbación, por qué no hay nada más patético que un tipo solo en su cuarto viendo genitales en el recuadro de 14” de su PC, siempre es mejor entre dos, además, les aseguro será muy placentero para ambos.

El orgasmo según los expertos (habrá que ver que opinan sus parejas) es la 3er. etapa del coito, y tiene muchas variantes. En el hombre es simple, la eyaculación es resultado de pasar por la dichosa 3ra. etapa. En la mujer es distinto, por eso me fascinan, tienen el bendito súper poder del multiorgasmo, claro que tienen que aprender a sentir, es como todo, el cuerpo de la mujer es un mapa infinito, que se puede caminar de labios, navegar con la palma de las manos, lubricar, apretar y soltar delicadamente. Después de un orgasmo largo, tomado con la calma de los amantes pacientes, de los que saben que el vino se huele, saborea, paladea, se traga y sigue su sabor en la boca, uno sale a enfrentar al mundo con la sonrisa idiota que solo proporciona el placer sexual bien conseguido y repartido entre dos.

Para llegar al orgasmo los caminos son tan variados, el ser humano tiene tantas armas: dedos, lengua, no sé cuantos metros de piel extraordinariamente sensible, labios, ojos, oidos, el orgasmo y la poesía son las dos cosas, que sin duda, nos aseguran que provenimos de algo divino. Nos enaltecen y nos dan una razón para seguir caminando en éste mundo tan deplorable.

Hasta el próximo post.

De Poetas y Bichos

2007-04-18T07:56:00.000-07:00

En el siglo XXI, los poetas se han ido, de a poco, convirtiéndose en esculturas solemnes, inamovibles (olvidaron la dulzura del viento, el calor de la piel de una mujer), no les deprecio a los poetas malditos, ni a los solitarios irremediables la bondad de sus palabras, las contracciones cardiacas que tanto he disfrutado, ni el sabor amargo de sus dolores, solo que por estos días los poetas, los maestros, se ocupan demasiado de la técnica, la forma, con ese afán de su «innegable sapiencia». Y por otro lado, los noveles tratan a la Poesía con frialdad insoportable.
Pero, no todo está perdido, quedan algunos cuantos faunos que se pasean por entre los árboles, persiguen musas y les dan palmadas en el trasero. Poetas que aun cantan, como el Poeta chileno Enrique Silva, gran amigo, que en sus textos me permite recordar que hay cosas tan cerca de nosotros que pasamos por alto, gracias QuiQue.

Les dejo un poema que en lo particular me emociona, de su más reciente libro «El hombre con el lápiz en la oreja».

LOS BICHOS

Y no obstante lo ominoso del gusano
Que se nutre, larva y transfigura
En el sueño putrefacto de los muertos.

Y no obstante el espantoso escarabajo estercolero
Que en las fecas nace, se consagra y reproduce.

Y no obstante la lombriz que mutilada
Regenerase en secreto
Semidiós y necrofílica
Casi humana.

Y no obstante bicharraco, sabandija y alimaña.
Y no obstante lo baboso, lo ciempiés, lo erizado en su coraza.

Y no obstante la lanceta y su ponzoña
La trompa que supura y atenaza
Yo venero entre los bichos
Los tres dones que no tengo:

Su amor con las raíces.

Esos élitros capaces de hacer música y volar.

Y tanta
Tanta luz
En un poquito de luciérnaga.

Pecado Original

2007-04-17T10:11:00.000-07:00

Hemos condenado al hombre al exilio, lo hemos enfrascado en un proceso de liberación de sí mismo; de los sueños. El hombre inventa máquinas para alejarse de los hombres, tiene hijos con los que no juega, amantes a los que no ama, las señoras Prozac están de moda en los cafés y en los salones de belleza, la sonrisa congelada, y en sus ojos la falta de razones para sortenerla.

Para los griegos pecado se decía hamartia: «fallo de la meta, no dar en el blanco» y de eso se trata la vida, fallar e intentar de nuevo con la consiencia de que no se llegará sino hasta donde sea posible.

Sin el afán de parecerles mustio o clerigo, y tratando a la Biblia como lo que es, un Libro lleno de sabias palabras, cito: En Proverbios 6:16–19, se dice que «Hay 7 cosas que el Señor odia y no puede tolerar». Estas son: Una mirada orgullosa, una lengua mentirosa, manos que matan gente inocente, una mente que hace planes malvados, pies que se apresuran a hacer el mal, un testigo que dice mentira tras mentira y alguien que causa problemas entre amigos; y la suma de todo lo anterior es, desgraciadamente: El mundo.

Estan el peligro de extinción la sorpresa, la magia, los niños en los parques, las mujeres que crean que soy un romántico por ser poeta, y no solo un loco sin tarjeta de crédito ni seguro de retiro.

La literatura, que tanto amamos unos pocos, hoy solo es tinta seca sobre papel o peor aún, enciclopedias que van con el sofá y mueble de la estancia. Le hemos arrebatado al hombre el pecado original de la ignorancia y le hemos arrancado la busqueda del perdón al descubrirlo todo de nuevo. Se abandono la humana intensión de conocerse a sí mismos, ahora el misticismo tiene cara de cantante, idiota guapo de reallity, minifalda en Camuflage, y con todo eso, entiendes por qué los jóvenes pierden la fe al no encontrar a Dios en google, y cada vez venden menos infancia en las jugueterías.

Raúl Zurita

2007-04-11T09:01:00.000-07:00

Tiene los ojos salidos. Grandes. Absorbentes. Que se instalan con fervor en lo que miran, y parecen chupar desesperadamente la belleza que encuentran. Tan fuerte es la mirada como es de débil la voz. Susurra las palabras, a veces en alto y se escuchan. Otras se pierden en el silencio.

Es un loco que se lanzó amoníaco a los ojos para no ver y que se masturbó en público en los años 80, o que se lo dieron porque es de la Concertación, Zurita está en su casa en el Cajón del Maipo y se pasea entre las lechugas de su huerta, los gallos de la pasión y las paredes de adobe semi derruídas de esta casona de campo de 1904, donde vive con su familia hace cinco años. Viene desde el fondo del pasillo, camina agachado esquivando salamandras encendidas y óleos de Benmayor, Domínguez, Bororo y Cienfuegos. Entre los pelos grises de la cara, sale una sonrisa cálida y mucho más ancha que los hombros disparejos. Entra por las puertas altas al escritorio. La chaqueta negra semi manchada y el cigarro prendido colocado entre los dedos amarillos. Se sienta frente a un Mac, justo al medio de un ventanal antiguo que deja ver entre los marcos cuadrados la cordillera y el río. Es tan imponente el paisaje que parece un lugar común pensar que allí sea donde escribe el poeta. Pero él se encarga de romper el mito, deja en claro que escribir poesía es un desgarro mayor.

-¿Cree en Dios?.
-Sí. Ahora creo con una gran certeza, después de una larga, larga, larga, larga trayectoria en la que fuimos dos vecinos que no se saludan, que no se quieren conocer. De pronto vi que a pesar de todos los procesos que he vivido, que a pesar de mí mismo, estaba todo bien, que ella seguía al lado mío, como una musa, una pitonisa.

-¿Por qué escribió en el cielo de Nueva York "Dios es mi no"?.
-Porque sabía de la presencia de Dios, pero no quería hablar nada de él , incluso me molestaba su presencia. Y eso era recíproco.

- Veamos una por una sus locuras más famosas, las que por cierto ahora son materia sabrosa para la polémica. ¿Por qué quiso quedar ciego y se echó amoníaco en los ojos?.
-Vivíamos en un tiempo en que muchos estaban muy locos. Se torturaba, se desaparecía... En ese tiempo, uno de los cuerdos era yo. Intenté cegarme porque tenía un sueño que era escribir sobre el cielo, y pensé que era infinitamente más bello que quien había pensado en escribir sobre el cielo fuese el único que no lo pudiera ver. Afortunadamente no resultó, lo digo ahora con una gratitud infinita. Fue el año 80 y de ese derrumbe, nació Anteparaíso. Es un canto a la maravilla de estar vivo y ver, a pesar de todo.

- Durante el régimen militar, se marcó la cara con un fierro. Aún tiene la cicatriz.¿Por qué lo hizo?.
(Rechaza la idea de hablar de esto, se resiste unos momentos)... Me acababan de botar de una micro por mi aspecto de indigente. Había estado preso en las bodegas del barco Maipo, era comunista, tenía 23 años y cuando me humillaron, me acordé de Jesús diciendo que había que poner la otra mejilla. Era un poeta no publicado, estaba solo y me marqué la cara. Allí empecé a escribir Purgatorio. Y comprendí que no tenía ya que marcar mi cara, sino marcar el cielo y el desierto con una visión que significara, al menos, el vislumbre de la felicidad.
-¿Sigue escrita su frase "Ni pena ni miedo" sobre el desierto de Atacama?.
-Sólo se lee desde arriba. Y la palabra que más se ve es miedo. Las otras se han borrado un poco.
-¿Es verdad que se masturbó en una galería donde usted presentaba un libro, en los años 80?
-No es verdad. Es un mito. Jamás he hecho nada así en público... ¡Tendría que haber sido superman! En público, nada. Lo que pasó es que hablé de eso, dije que una obra de esa potencia sólo podía presentarse con esta foto. Y mostré una foto mía, fuerte, pero que hoy se podría hasta mostrar en Canal 13. Y alguien la llevó a El Mercurio y se publicó como si ello hubiera ocurrido ahí. Pero es un mito.

- Con todo esto, ¿no le parece razonable que lo consideren loco?.
- Soy consciente de la vida que me ha tocado vivir. Mi poesía le puede parecer a unos buena y a otros vergonzosa, como se ha dicho, pero independiente a ello, me siento orgulloso de la dignidad y de sus consecuencias. He sido honesto con lo que he hecho, y valiente. Nunca me he dejado una puerta abierta para retroceder. Siempre que he sentido algo, me he lanzado con todo. Ese es mi único orgullo. Los poemas son un don, no son mis méritos, es como haber nacido bonita. Los méritos son tratar de hacer una vida lo más honesta posible.

«Los poemas hablan de cosas que ignora también quien los escribe»

León Plascencia Ñol

2007-04-03T16:19:00.000-07:00

«Estando enfermo y con fiebre, a los 12 años, mi mamá me regaló un libro de Pablo Neruda. En tal proceso de alucinación, física y cerebral, avancé en la obra del poeta chileno prolongando la fiebre corporal a la del espíritu».

Zoom
(Alduz-Difocur 2006)

El poemario ganador del Premio Nacional de Literatura Gilberto Owen 2005
León Plascencia Ñol (Ameca, Jalisco / 1968)

León, nos muestra un universo contenido en un mazo de tarjetas postales, una bitácora donde lo verdaderamente importante es el qué y no el dónde. Plascencia nos muestra un pormenorizado inventario de algunos, muchos días, viajes y momentos, ciudades que nos envuelven en éste devenir de imágenes a través de panorámicas, planos cortos, escenas de cámara fija, instantáneas que aspiran afanosamente a la permanencia. Zoom, nos plantea un largo viaje, una vuelta al mundo en treinta y un poemas. El poeta nos regala los retratos de: Virna una compañera de viaje, que tras cinco páginas aparece solitaria, «La Flaca» y su «posesa», todas la misma y tal vez ninguna; pero todas llenan está bitácora como los personajes de una narración que también escriben, la fotografía de un viaje que también han visto, con otra lente, como quien dicta, desde los pliegues de su carne, un guión improvisado.

Orfandad

2007-04-03T15:50:00.000-07:00

Me perdí cuando niño,
me olvidaron los espejos,
supe la verdad sobre la soledad
cuando descubrí la Luna.

Las calles ya sin nombres,
sin nación,
oquedades todas,
pilotaron mis pasos
a una visión en technicolor,
del sin tiempo, del abandono.

Del pavimento a la tierra suelta:
Un par de pasos.

Metales y memorias ardían lo mismo,
bestias olvidadas en un cementerio improvisado,
lágrimas de aceite, cuerpos retorcidos,
abandono del motor por la chatarra.

De la tierra suelta a un sembradío de engranes:
Un par de centímetros.

Bajo mis pies, tornillos burbujeando de cansancio,
pintura en modernos dinosaurios
levantando plegarías y escamas al sol,
expuesta la soledad del birlo sin la tuerca.

Ah! Tambor sin su neumático,
Mercedes-benz veinticuatro asientos desolados,
lágrimas de vidrio formando un pasto abrillantado.
Ah! Pistón sin tu bujía.

Soledad paleontológica,
el hombre abandona perpetuamente,
se abandona a sí mismo, a Dios y
¡al diablo con el hombre!

Debajo de los cuerpos no habitan ya los carroñeros.
Teobaldo es príncipe y señor del cementerio,
triste maúlla sin un Mercutio al que arremeter,
ni rata que comer, sin entender aún a los espejos.

¿Qué quieres de mí? Dijo Teobaldo.
Una sola de tus nueve vidas, dije;
Una sola, de ser el olvidado.

Noviembre/2006.